LA ZONA OSCURA

¿FELIZ NAVIDAD?

2010-12-21T23:53:00.000+01:00

De todos es sabido que esta es la época del año en la que la buena voluntad prima por doquier. Época en la que los malos hacemos un esfuerzo por ser menos malos, los normales por ser buenos y los buenos por ser mejores. Época en la que nuestros corazones se ablandan como si fuesen de mantequilla, haciendo que nuestra habitual miopía mejore repentinamente y nos demos cuenta de que el señor que encuentras durmiendo en el cajero de cualquier entidad financiera, abrigado con cartones, no es un reclamo comercial para captar clientes, sino alguien que, probablemente, hasta no hace mucho tiempo, tenía un hogar donde vivir, una familia con la que estar y un trabajo que le permitía sustentar ambas cosas, pero ahora no tiene ninguna de las tres. O ese otro señor que me encuentro varias veces al día recostado en la entrada de un portal, en la calle, metido entre unas mantas en lo que es su nuevo “hogar” desde que una orden de desahucio lo puso de patitas en la calle. Alguien con la dignidad y el orgullo suficiente como para no querer recurrir a los estamentos sociales que podrían darle cobijo durante una temporada, después……… búscate la vida o la muerte. Alguien con la inteligencia suficiente como para buscar ese nuevo hogar junto a un TelePizza y cuyos trabajadores le van suministrando el sustento necesario para no morir de inanición, de esa forma, al menos podrá elegir la manera de hacerlo. Alguien con la suficiente educación y simpatía como para decirte un buenos días con una sonrisa aunque la temperatura en la calle sea de 0º C y sin esperar nada a cambio. Alguien a quien no voy a ser capaz de decir “Feliz Navidad” por que me avergonzaría de ello.

Alguien, por fin, que no es una estatua de barro ni un producto del celuloide y que me recuerda varias veces al día, lo mierdas que somos los humanos. (Pido disculpas a quien se pueda sentir ofendido)

Feliz Navidad para quien lo sea. Para muchos no lo va a ser

MORIR

2010-12-02T02:39:00.001+01:00

“Cada instante de la vida es un paso hacia la muerte”

Pierre Corneille

MORIR

Temor que define nuestra nula capacidad de aceptar que no todo lo desconocido, es intrínsecamente malo.

Dejar de existir en esta vida, librarnos de nuestras miserias, de nuestros problemas, de todo aquello que nos condiciona y que no somos capaces de eliminar.

A veces, solo a veces, es un panorama atractivo.

¿Apología del suicidio?, no, no es tan sencillo

Nuestra mente no comprende ni asimila que este hecho, no representa algo negativo per se.

Somos bufones en la corte del reino de los despropósitos

Miedo

Es inevitable caer en la trampa del miedo.

Miedo que representa el reflejo de nuestra propia ignorancia.

Desconocimiento de hacia donde nos lleva el siguiente paso en el camino. ¿Quizás ya no hay camino? Aferrarse a algo que, por malo que sea, al menos es conocido.

Alimentar esa bestia que todos llevamos dentro y con sutileza se va haciendo dueña de la situación, de nosotros.

Algunas veces lo provoca un hecho desagradable que se repite día tras día, noche tras noche, sin piedad, sin descanso hasta que se produce la catarsis.

Otras, es simplemente el vacío.

Vacío

La ausencia del todo, algo imposible incluso como concepto.

El reflejo de nuestra decepción por todo lo que nos rodea y nos importa.

Vacío que surge cuando nuestra mente racional deja de aplicar la lógica del pensamiento. Cuando todos los resortes que mantienen la máquina en marcha se niegan a funcionar.

Sumisión absoluta al desamparo, al desánimo.

Una decepción tan profunda e inexplicable, que nos lleva a pensar…… ¿Qué puede haber peor que esto?

Pensamiento

Capacidad de razonar, el regalo más envenenado

Dejar de pensar es la solución pero resulta materialmente imposible.

Regalo que acaba siendo el motor de nuestra propia destrucción.

“La muerte es un castigo para algunos, un regalo para otros y para muchos, un favor”

Séneca

VIVIR

2010-10-13T19:52:00.000+02:00

Vivir

La vida, ese don tan preciado que desde que tenemos uso de razón nos empeñamos en dilapidar. Esa dádiva que algún ser superior ha puesto en nuestras manos.

La vida, ese tren que, en ocasiones nos lleva por tortuosos caminos arrancando lágrimas de nuestro corazón.

Nazco……..

Y al nacer se empieza a forjar mi futuro. No ha dependido de mí, el color de mi piel, ni quienes son mis padres, ni el entorno en el que voy a vivir.

No ha dependido de mi la lengua que hablaré, ni la sociedad en la que voy a crecer, ni la religión que me intentarán enseñar.

Nada ha dependido de mí, nada he elegido, pero estoy ahí y a partir de ese momento, el reloj empieza la cuenta atrás.

Crezco……..

He pasado la primera fase de selección. He tenido la suerte de no nacer en un país en el que se muere por inanición, guerras o enfermedades. Mis padres han tenido medios para alimentarme, o para que un médico me cure al enfermar.

Empiezo a ser persona, a tomar decisiones, a equivocarme, a pensar por mi mismo.

Empiezo a tener esencia

Empiezo a ser YO

Sigo creciendo………

Quiero creer que cada instante vivido, cada momento, que ha quedado grabado en mí, ha sido por que yo lo he querido así, pero no es cierto. Parto de una página en blanco, la página de un libro más, de los muchos que una mano invisible escribe con letra de trazo firme, sin titubeos, plasmando la cruda realidad. Siempre me ganaron la batalla. Siempre han sido mas fuertes mis circunstancias que yo mismo, pero saberlo, da lugar al nacimiento de otro YO dentro de mi propio YO.

Este germen, empieza a crecer en la sombra, en el anonimato, en una oscuridad que no teme. Y se hace cada vez más fuerte, sin yo saberlo.

Maduro………..

Creo dirigir mis pasos por el camino deseado. Busco la felicidad sin saberlo, actuando inconscientemente. Con el paso de los años empiezo a dejar de ser aquello que creía que era. Me transformo en una entidad distinta. No se quien soy.

El caos………..

Convive conmigo de una forma ordenada. No me molesta, no me altera, pero está ahí.

De vez en cuando me recuerda su existencia.

Cumple a la perfección su cometido y una vez hecho el daño se retira a saborear su victoria.

El germen ha seguido creciendo durante todos estos años en el más absoluto de los silencios.

Yo………

Empiezo a reencontrarme con mi alma, con mi esencia. Busco una luz en este oscuro y largo túnel que llamamos vida. Quiero dejar de hacer daño a mi alrededor. Quiero dejar de hacerme daño a mi mismo.

Quiero VIVIR en paz

Fotografías tomadas de Google

EL COFRE DE PANDORA

2010-09-26T02:57:00.002+02:00

Prometeo de Rubens

Según la mitología griega, por orden de Zeus, Prometeo tomó arcilla, la mezcló con agua y creó al primer hombre a semejanza de los mismos dioses. Se sintió satisfecho con su obra y quiso premiar a la humanidad, regalándole el fuego.

Contraviniendo las órdenes de su Dios y ayudado por Atenea, entró en el Olimpo, robando una chispa de la llama celeste, para que el hombre crease el fuego, prebenda exclusiva de los dioses.

Fue castigado, desterrado a los montes caucásicos y encadenado a una roca, donde un buitre le arrancaba trozos de su cuerpo durante el día. Trozos, que mientras el buitre dormía, volvían a crecer para volver a ser devoradas al día siguiente causando un suplicio interminable al Titán.

Pero Zeus también quiso castigar a los hombres que aceptaron el regalo de su benefactor.

Ordenó a Hefesto que fabricara una mujer de barro. Ordenó a los Cuatro Vientos que le infundiesen vida y a todas las diosas que la adornaran.

Atenea le otorgó los ojos verde claro. Las Carites le pusieron collares de oro. Las Horas le dieron un hermoso cabello, y Hermes puso en su interior mentiras, palabras seductoras y un carácter voluble.

Fue la primera mujer. La llamaron Pandora, que significa “Todos los dones”

Antes de llevarla hasta los humanos, Zeus le dio un cofre.

Se desposó con Epimeteo, hermano de Prometeo, a pesar de que este le advirtió que no aceptase nada que viniese del Dios.

Pasados los días, Pandora, presa de una insaciable curiosidad, no pudo resistir la tentación de ver el contenido del cofre y lo abrió.

Todos los espíritus del mal salieron y se dispersaron. La vejez, la pobreza, la locura, la guerra, el hambre, la enfermedad, todos ellos viajaron con rapidez buscando víctimas en las que depositar su legado

Pero en el fondo del cofre, estaba el único signo de bondad mostrado por el Dios de Dioses.

El espíritu de la Esperanza fue el último en salir, pero seria el que iba a salvar al ser humano.

Pandora de John William Waterhouse

Hace catorce meses nació este cuaderno virtual, en el que he ido plasmando inquietudes hoja tras hoja. Surgió de una escisión de otro blog en el que hablar de los temas que he tocado aquí no tenía sentido.

Se que lo acostumbrado es celebrar el aniversario, pero no pudo ser en su momento, así que lo celebro ahora.

También es lo acostumbrado, que se haga entregando algún premio ya que no se puede hacer de otra forma.

No hace mucho tiempo, cumplió su primer año de vida mi cuaderno de cocina Réquiem por un Postre. En su celebración creé el premio a la Imperfección y al entregarlo, puse algunas condiciones que podían incumplirse para recoger el premio.

Os preguntareis la relación que guarda el rollo mitológico que os he largado con todo esto.

Pues existe, existe por que en una Zona Oscura como esta lo coherente es que si ha de ser efímeramente recordada por un premio, este premio ha de ser tan oscuro como la casa en la que nace. ¿Y acaso no es oscuro un cofre que encierre las maldades del ser humano?

Creo que si

Por eso la imagen del Cofre de Pandora me parece idónea para simbolizar este evento.

Todos tenemos nuestro Cofre de Pandora particular en el que encerramos o liberamos nuestros fantasmas, y es por eso que quiero repartir uno renovado, en el que la Esperanza ocupe, no el último sino, el primer lugar en el cofre.

Que cuando lo abramos sea la primera voluta de humo que salga del mismo.

No voy a poner condiciones, únicamente citaré a algunas personas que por su paciencia durante estos meses han estado o están soportando mis desvaríos.

Todos los que habéis pasado por aquí merecéis el reconocimiento. Los que dejáis o habéis dejado vuestra huella y los que sobrevoláis en silencio sin que se note vuestra presencia.

Ese reconocimiento en forma de premio es para todos y quien lo desee se lo puede llevar

Quiero aclarar que la entrega de este cofre es una muestra de cariño y no encierra ninguna maldad ni mensaje subliminales ocultos.

Premio EL COFRE DE PANDORA

Para …..

Cito por orden alfabético

- Alijodos

- Alís

- Baby

- Capri
- Cleopatra

- Foods & Drugs

- Luluziña

- Mar

- Mario

- Marlene

- Mayte

- Morgana

- Ondina

- Rochitas

- PaSión

- Selva

- Stanley Kovalski

Enhorabuena a tod@s

MARIPOSAS NEGRAS ( La solución )

2010-09-19T00:00:00.015+02:00

Después de haber publicado el relato, debo decir cual es la obra en la que me basé.

De las personas que habéis querido participar, hay dos que lo intuyeron y otra que ha acertado.
La ganadoras son Alís , Mayte y Capri

La obra es el argumento de la ópera Tosca del genial compositor Giaccomo Puccini

Estos son los personajes de la ópera y su alter ego en el relato

Angelotti = Javier Ángel, concejal.

Marquesa de Attavanti = Eugenia Ángel, hermana de Javier Ángel

Mario Cavaradossi = Carlos Carvajal, pintor de renombre.

Floria Tosca = Flor Trujillo, cantante de ópera

Scarpia = Galindo, jefe de la policía urbana.

Spoletta = Marconi, subjefe de policía.

Sciarrone = Lucas Tello, abogado de la corporación municipal

Este es el argumento original

Obtenido de la web www.weblaopera.com

El argumento de Tosca es de corte político, inserto en un ambiente histórico verídico que es la Europa del 1800, y en medio de la invasión de Napoleón a Italia (batalla de Marengo) en pos de sus ideas revolucionarias.

Cavaradossi es un pintor romano, amante de la conocida cantante Floria Tosca y de ideas revolucionarias y antimonárquicas (un volteriano). El barón Scarpia es el jefe de la Policía Real Romana, hombre de mala vida y de nula moral y sentimientos; desea carnalmente a Tosca y odia a los tipos como Cavaradossi. Tosca es una mujer de muy fuerte carácter, famosa por su voz y por sus terribles celos.

Cavaradossi ayuda a escapar a un amigo republicano prófugo del Castel Sant' Angelo (Cesare Angelotti) y lo esconde en su casa donde vive con Floria; Scarpia lo descubre todo torturando a Cavaradossi y haciendo confesar a Tosca. Este la maldice y le jura a Scarpia que Napoleón (vencedor en Marengo) los liberará de su yugo, por lo que se le condena a muerte por fusilamiento al amanecer en la azotea del Castel Sant' Angelo por sedición.

Presionada por la extrema situación, Tosca acepta la proposición indecente de Scarpia de pasar la noche con él, a cambio de la vida de Cavaradossi y un salvoconducto, para lo cual debería simularse la ejecución; Scarpia da las instrucciones en clave, y hace creer esto a Tosca, quien acto seguido lo apuñala al tratar Scarpia de consumar su maquiavélico plan.

Tosca presencia la supuesta ejecución simulada de Mario, y luego descubre aterrorizada la atroz trampa que desde la tumba le tendió Scarpia. Descubierto su crimen por los subalternos de Scarpia, se lanza al vacío desde la azotea.

Personalmente, esta ha sido una experiencia de la que, a pesar de la escasa repercusión, me siento satisfecho.

Mi enhorabuena a las ganadoras. Me pondré en contacto con ellas para darles el premio

Espero no haberos aburrido demasiado

MARIPOSAS NEGRAS ( Epílogo )

2010-09-15T17:45:00.000+02:00

Epílogo

Salí del juzgado solo y preferí caminar durante un rato. La declaración fue larga, las preguntas de los abogados de la defensa buscaban la manera de hacerme caer en contradicciones. Intentaron desviar la atención dándole un cariz político, pero el fiscal fue desmontando una tras otra las posibles dudas que quisieron sembrar. Las pruebas eran contundentes.

Estaba cansado, realmente cansado, pero no físicamente. La tensión acumulada en estos últimos días, las muertes de Flor y Carlos, todo eso me superaba. No estaba preparado para ese tipo de situaciones.

Dedicarme a la política había sido una de mis ilusiones de juventud. Piensas que con tus ideas puedes cambiar el mundo. Piensas que el entusiasmo va a poder con todo. Ahora, una tremenda frustración había sustituido a ese entusiasmo. Mi partido prefirió mantenerse al margen a pesar de lo evidente de la culpabilidad del alcalde. Me ofrecieron un puesto que suponía una honrosa retirada de la vida política activa. La imagen del partido era lo más importante y lo ocurrido podía interpretarse mal y perjudicar el trabajo de años. Las elecciones estaban cerca y no se podían correr riesgos.

Asi que donde yo, ingenuamente, pensaba que estaba actuando como un héroe podia acabar siendo tan villano como los otros.

“Ya sabes lo que pasa en estos casos”, me dijeron, “corremos el riesgo de que se levanten bulos, investiguen, etc. y ahora seria muy perjudicial” “Ya sabes - me repitieron – difama que algo queda”

Pues no, ni sabia ni entendía por que el hacer lo correcto acababa volviéndose en mi contra.

Recordé como se precipitaron los acontecimientos, después de la visita de Marconi

La trama era de una gran envergadura y había que actuar rápido, dado el riesgo de fuga de los implicados. Mi aportación solo fue la confirmación de una sospecha que había llevado a realizar una investigación en el más absoluto secreto.

Yo les proporcioné las pruebas que no tenían al entregar la información que me dio el constructor.

Había decidido dejar ese circo, en el que lo que menos importaba era defender los intereses de los votantes.

Presenté mi dimisión y decidí aceptar la oferta de trabajo que me habían hecho desde una empresa canadiense.

FIN

Nota del autor.-

Como os anuncié, este es el final de la adaptación de la obra.

Ahora, si lo deseáis, si habéis tenido ganas, interés o tiempo, podréis decir cual es, en vuestra opinión, la obra en la que me he basado para escribir este relato.

Os doy una pista. La obra fue estrenada en Roma en 1900.

Hasta el próximo sábado 18 a las doce de la noche, hora española, podéis escribir, si es vuestro deseo, en un comentario, el título de la obra en cuestión

El domingo 19 los publicaré y se conocerá quienes habéis acertado, y en consecuencia recibís el premio.

Espero que os hayais divertido

Gracias por vuestra colaboración y disculpad este experimento

Un abrazo

MARIPOSAS NEGRAS ( V )

2010-09-12T00:01:00.002+02:00

Acababa de entrar en el despacho cuando sonó el teléfono. Estaba muy cabreado. El interrogatorio había sido un fracaso. Marconi se pasó apretando las tuercas al pintor y este se desvaneció. No había dicho nada, absolutamente nada y encima hubo que llevarlo al hospital.

Todo se estaba complicando mucho. En la última reunión que tuvo el grupo, los ánimos estaban muy exaltados. Los nervios traicionaron a mas de uno. La desaparición del constructor y de Javier Ángel no era una buena seña, y a ambos parecía que se los había tragado la tierra. Esa parte le competía directamente, era el responsable de la seguridad y hermetismo de la operación y no estaba haciendo bien su trabajo. Por si las moscas, tenía preparada una vía de escape hacia un país tropical don de no había convenio de extradición con España. Había acumulado una pequeña fortuna en estos años y podía permitirse vivir muy bien el tiempo que le quedase de vida. Lo sentía por su mujer y sus hijos, pero se consolaba pensando que, después de todo, la felicidad nunca es completa.

Cuando al contestar el teléfono me dijeron quien preguntaba por mi, no pude evitar sonreír. Después de todo, puede que la noche no acabase tan mal.

Flor tenía un presentimiento. Al entrar en la comisaría, la sensación de que algo andaba mal se acentuó. Preguntó por el Jefe Galindo y le pasaron a una sala de espera, mientras Galindo le recibía.

Lo vio llegar a través de los cristales. No le gustaba ese hombre, cuando se lo presentaron se sintió muy incómoda al notar como se la estaba comiendo con la mirada. Solo le faltó babear. A pesar de eso guardó las formas y ella tuvo que aguantar unos minutos de conversación con él. Al volver a verlo, sintió la misma repulsión que la primera vez, pero tenía que fingir para intentar averiguar el paradero de Carlos.

- ¡Flor Trujillo, que sorpresa tan inesperada!

- Buenas noches, Sr. Galindo

- Por favor, dejémonos de formalismos, llámeme Fernando

- De acuerdo Fernando

- Me han dicho que querías verme, acompáñame a mi despacho

Una vez en su despacho me invitó a sentarme y él hizo lo propio

- Pues bien, tu dirás que te trae por aquí

- Verás, Fernando, es sobre mi novio Carlos Carvajal. Ha desaparecido y estoy muy preocupada. Nunca lo había hecho.

- Pero….. ¿Cuánto tiempo hace que no sabes nada de él?

- Unas horas

- Ya…. Pero es muy poco tiempo. No es razón para preocuparse ¿no?

- Verás, es que coincide con su desaparición que uno de tus hombres estuvo hoy hablando con él. He venido por si podías ayudarme a encontrarlo.

- ¿Y quien estuvo hablando hoy con él?

- Fabio Marconi

- Ya……

Su rostro se desencajó por un instante. El estúpido de Marconi había metido la pata una vez más. Recuperó la compostura aunque vio que ella se había dado cuenta del cambio en su cara.

- Espera un momento, voy a hablar con Marconi a ver que me dice.

Salió del despacho para pensar con un poco de calma.

Volvió a los pocos minutos

- Flor, he hablado con Marconi y tengo malas noticias. Tu novio está detenido. Parece que está encubriendo a una persona que esta en busca y captura. Se encuentra en estas dependencias en una celda de aislamiento a la espera de llevarlo mañana ante el juez. Su situación es delicada por que la persona a la que encubre está acusada de delitos graves y no quiere decir nada sobre ella. Podría ir a la cárcel por muchos años.

A Flor se le cayó el mundo encima. Se sintió mareada y Galindo le preguntó solícito.

- ¿Te encuentras bien?, ¿quieres que te traiga algo, una tila, un café, agua?

- No gracias, ya estoy bien. ¿Puedo verlo?

- No. Es imposible. Sabes que si estuviese en mi mano, lo autorizaría, pero dada la gravedad de lo que se le imputa, no puedo hacerlo – mintió –

- Pero, no puede ser tan grave. Suponiendo que sea cierto, solo estaría encubriendo a alguien.

- Si, pero eso lo convierte en cómplice de los delitos que se imputan a la persona que buscamos.

Flor se daba cuenta de que Galindo no dejaba de mirarla con deseo. Había cruzado las piernas y su corta falda dejaba ver buena parte de sus muslos. Esta imagen iba acompañada de una blusa entallada y con los primeros botones desabrochados dejando entrever el inicio de sus generosos pechos. Decidió aprovechar esa ventaja.

- Lo comprendo, pero siendo tu el Jefe de Policía seguro que puedes hacer una excepción. Te quedaría muy agradecida. – le dijo exhibiendo una sonrisa-

Galindo le miró pensando que iba a resultar más fácil de lo que pensaba.

- Podría considerar la posibilidad de una excepción. ¿Cómo cuanto de agradecida estarías?

- Todo lo que tu considerases necesario – respondió Flor, a la vez que empezaba a sentir una sensación de asco hacia el policía -

Él se levantó de su sillón y rodeando la mesa se acercó hasta la silla que ocupaba Flor. Se situó detrás y puso sus manos en los hombros de ella.

- Estás tensa

- Si, es cierto, estoy un poco tensa, ten en cuenta las circunstancias.

Se fue hacia la puerta y puso el pestillo. Después de acercó al teléfono que estaba sobre su mesa y marcó un número diciendo a su interlocutor que no le molestasen bajo ningún concepto. Flor se temió lo peor.

Se acercó nuevamente hacia la silla donde Flor seguía sin moverse como una estatua de piedra.

Volvió a poner sus manos sobre los hombros de la cantante, iniciando un suave masaje.

- Relájate, todo va a ir bien

- Es un poco pronto. Estoy nerviosa

- Tranquilízate, lo vamos a pasar muy bien, ya lo verás.

Las manos de Galindo separaron la blusa y se introdujeron buscando los pechos de Flor. Ella se tensó instantáneamente.

- Espera, puede venir alguien

- No te preocupes, he dicho que no me molesten

- Si, pero…….

- Además tu novio está en el hospital. Podrás ir a verlo cuando salgas de aquí

Estaba muy incómoda, mientras Galindo sobaba mis pechos y me besaba en el cuello. Me arrepentí de lo que acababa de decirle. No estaba preparada. Pensé que lo podría resolver sin tener que pagar ese precio por adelantado.

Me levanté bruscamente y él puso cara de perplejidad.

- No, ahora no

- ¿Cómo que ahora no? ¿Pero quien te has creído que manda aquí?

Le dio una bofetada y Flor se quedó conmocionada. Rompió los botones de la blusa y se quedó con sus pechos al aire, tapados parcialmente por un pequeño sujetador. Metió una mano por debajo de su falda y le arrancó el tanga con facilidad. La apoyó contra el escritorio, le subió la falda y empezó a desabrocharse los pantalones. Su erección era evidente. Le besó en los labios mientras le estrujaba los pechos, y ella que empezaba a ser consciente de lo que ocurría, empezó a decir

- No…., no….., no….

El no hizo ningún caso, le mordió los pechos y se puso en posición para violarla. La resistencia que ofrecía Flor y el miedo a que gritase hizo que la golpease de nuevo. Por unos instantes perdió el conocimiento.

Cuando recobré el conocimiento, sentí un intenso dolor en mi sexo. Me estaba violando. Me había dado la vuelta y me había apoyado boca abajo en la mesa. Sentía como el sexo del policía entraba en el mío y la sensación de rabia se sumó a la de asco.

En la mesa, vi un abrecartas con forma de espada toledana y de dimensiones considerables. Estaba al alcance de mi mano. Sin pensarlo lo cogí y descargué un golpe hacia atrás esperando hacer blanco.

Acerté en su costado. La sorpresa y el dolor hizo que se retirase y yo aproveché el momento para seguir apuñalándole con rabia. Intentó defenderse, pero tropezó y cayo al suelo. El abrecartas entraba con facilidad en su cuerpo y yo estaba ciega de ira. Descargué una y otra vez el instrumento contra él hasta que dejó de moverse.

Al parar fui consciente de lo que había hecho. Me entro el pánico, pero después intenté pensar como salir de allí. Por suerte me había quitado la blusa antes de violarme, así que no se había manchado de su sangre. En su despacho, tenía un pequeño baño y lo utilicé para lavarme la sangre que me salpicó. Me vestí e intenté adecentar mi aspecto para no llamar la atención.

Escuché durante un rato en la puerta para ver si se oía a alguien y cuando estuve segura, la abrí y salí. Hasta que no estuve en la calle no respiré de nuevo.

Fui a recoger mi coche y me dirigí al hospital.

Marconi estaba cenando con el abogado de la corporación municipal Lucas Tello cuando lo escucharon por televisión. Un informativo acababa de dar la noticia de la detención del alcalde de la ciudad, acusado de los delitos de prevaricación, estafa, apropiamiento indebido y otros que ya no escuché. Llamé a Galindo por teléfono pero no contestó. Lucas fue a buscar el Porsche mientras yo pagaba la cena. Me estaba esperando en la puerta cuando salí. Subí al deportivo y salimos a toda velocidad hacia la comisaría. Nuestras caras de preocupación hablaban sin palabras.

La Unidad de Cuidados Intensivos del hospital, seguía con su actividad, que a ojos extraños parecía frenética. El enfermo de la cama 710 permanecía estable. Se le había diagnosticado un coma irreversible. Pero de repente, distintos indicadores empezaron a entrar en zona de riesgo y los avisadores acústicos indicaron al personal médico de que algo andaba muy mal.

Treinta minutos mas tarde, el médico de guardia de la UCI certificaba la muerte de Carlos Carvajal por paro cardiaco

En esos momentos, Flor Trujillo, entraba como una exhalación en la recepción del hospital y preguntaba si habían atendido a Carlos. Una amable auxiliar le confirmó que estaba ingresado en la Unidad de Cuidados Intensivos, pero no podía ser visitado. Ante la insistencia de Flor, le dijeron que intentase hablar con el médico de guardia.

Cuando Marconi llegó a la comisaría, se dirigió hacia el despacho de Galindo. Al abrir la puerta se encontró con su jefe tumbado en el suelo en un charco de sangre. Llamó a los funcionarios y preguntó lo que había ocurrido. Ninguno supo decir nada, salvo que había dado órdenes expresas de que no le molestasen mientras estaba con la señora

- ¿Qué señora?

- Flor Trujillo, señor

- ¿Y donde está?

- Pues…… no se, salió hace una media hora de la comisaría.

En ese momento, los policías asignados para custodiar a Carlos Carvajal en el hospital, estaban llamando a la comisaría para comunicar su fallecimiento y que habían autorizado a Flor Trujillo para que se entrevistase con el médico de guardia, al ser la única persona que conocía al fallecido y no haber ningún otro familiar.

El sargento que recibió la llamada les ordenó volver a comisaría. Ya no tenía sentido que permaneciesen allí. El detenido no iba a escapar

Cuando Marconi se enteró montó en cólera

- ¿Pero como pueden ser tan inútiles?. ¡Que vuelvan al hospital y detengan a Flor Trujillo, yo salgo ahora mismo hacia allí!

El médico estaba acostumbrado a dar malas noticias. Formaba parte de su trabajo. Al principio lo pasaba francamente mal. Llegaba a sentir el dolor de los familiares como propio, hasta que comprendió que si no cambiaba su actitud, tendría que cambiar de trabajo.

Le sorprendió la excesiva frialdad con que la novia del muerto recibió la noticia. Parecía que la estaba esperando. Enseguida le llamaron para otra urgencia y tuvo que dejarla después de acompañarla en el sentimiento.

De repente las vi

Decenas de Mariposas negras revoloteaban a mi alrededor. ¿Pero como podían estar en el hospital y no llamarle la atención a nadie?

Recordé la superstición, cuando ves mariposas negras o se posan cerca de ti, es que alguien próximo va a morir.

Vi la ventana.

La abriré para que salgan, pensé.

Lo hice.

La noche era cálida.

Miré hacia abajo

Un patio interior rodeado de pequeños edificios.

Escuché las voces en un segundo plano. Amortiguadas.

Oí los pasos a la carrera.

Las mariposas salían y se posaban en el cristal de la ventana

Quiero ser mariposa, pensé

Me impulsé desde el alfeizar de la ventana y me lancé al vacío.

Continuará

Fotografías tomadas de Google

MARIPOSAS NEGRAS ( I V )

2010-09-08T23:15:00.000+02:00

Al abrir los ojos, sentí un fuerte dolor de cabeza. Respiraba con dificultad por la cinta adhesiva que me tapaba la boca. El pánico me invadió al comprobar que estaba en el maletero de un coche. No podía moverme. Estaba con las manos atadas y cada intento de cambiar mi postura, suponía un pinchazo de dolor en mi cabeza. Lo último que recordaba era que después de la llamada a Eugenia escuché unos pasos detrás de mí y al girarme recibí un fuerte golpe en la cabeza. No pude ver a mi agresor.

No comprendía por que me habían golpeado y secuestrado. Lo único que se me ocurría es que tuviese relación con Javier y su misteriosa llegada. Pero yo no tenía nada que ver con eso.

Intenté controlar el ataque de pánico que se adueñaba de mi. No había por que tener miedo. Yo no tenía nada que ver con lo que hubiese hecho Javier. Apenas tenía relación con él. Se lo explicaría a mis captores y lo comprenderían. Seguro que si.

Al momento de hacer esa reflexión, me di cuenta de que nada tenía sentido, por mucho que intentase explicarlo, no me iban a creer. Intenté concentrarme en los ruidos que iba escuchando. Solo se oía el motor del coche. Supuse que viajábamos por una autopista ya que la velocidad era constante y no había curvas.

Tuve un mal presentimiento. Intuía que aquello no iba a terminar bien. Sin saber por qué, empecé a pensar en Flor. Sabía que era la mujer de mi vida. Esa a la que siempre buscas. Cuando la encuentras, sabes que es ella. Y al hacerlo, te juras por lo mas sagrado que harás lo imposible para pasar el resto de tu vida a su lado. La amaba con todo mi corazón y sabía que ella a mi también. Ahora me arrepentía de la discusión que tuvimos antes de marcharse del pueblo. Como siempre, por una tontería, pero los momentos de felicidad que habíamos pasado minutos antes se enturbiaron y se marchó enfadada.

Al cabo de un tiempo debimos de entrar en una población. Se escuchaban otros coches. Arrancábamos y parábamos en lo que supuse, serían semáforos. Unos minutos después el coche se detuvo y se apagó el motor. Se abrió una puerta y oí que unos pasos se acercaban al portamaletas.

El sonido del pestillo de la cerradura precedió a una luz intensa que me deslumbró momentáneamente.

Reconocí a Marconi, que me ayudó a salir del habitáculo y me habló

- Si eres inteligente y aprecias tu vida estarás calladito. Te voy a quitar la mordaza y te voy a cambiar la cinta adhesiva por las esposas. No hagas tonterías. ¿Me has entendido?

Asentí con la cabeza y un nuevo pinchazo me recordó que no debía hacer movimientos bruscos.

Me quitó la cinta de la cara de un tirón y por fin pude respirar con normalidad. A continuación me quitó la de las manos con una navaja y me puso las esposas.

Estábamos en un garaje, en el que la mayoría de los vehículos eran coches patrulla de la policía.

- ¿A dónde me lleva?, yo no he hecho nada.

- ¡Te he dicho que no hables!

Marconi, acompañó sus gritos con un golpe en la cabeza que me dejó sin respiración del dolor. A partir de entonces no dije nada.

Cogimos un ascensor y me llevó a una sala en la que varios funcionarios de uniforme parecían enfrascados en una animada conversación. Callaron y se empezaron a mover al ver aparecer al subjefe y a mi, esposado.

- Tomadle la filiación y llevadlo al calabozo. Está detenido por encubrimiento. Mantenedlo aislado. Mañana lo llevaremos ante el juez.

Uno de los funcionarios se fijó en la sangre reseca que se veía en su cabeza y Marconi se dio cuenta

-¡Ah!, se me olvidaba, al proceder a la detención se ha dado un golpe en la cabeza. No parece nada serio, pero que lo vea un médico.

Cuando fui a protestar, una mirada suya me fulminó y permanecí callado.

Mientras me tomaban los datos, vi a Marconi que se metió en un despacho y se puso a hablar por teléfono

El médico no apreció nada importante salvo la contusión con una pequeña herida abierta que ya no sangraba.

Fernando Galindo se encontraba en su domicilio cuando recibió la llamada de Marconi. Habló unos segundos con él y colgó.

Su mujer estaba acostumbrada a las llamadas del trabajo y sus consecuencias.

- Tengo trabajo – le comunicó- no se cuando volveré.

- Ten cuidado –respondió ella, con una mirada de resignación-

- Siempre lo tengo. Ciao

Mientras bajaba al garaje a coger el coche, pensé en la breve conversión con Marconi. Tener detenido a Carlos Carvajal, daba un giro inesperado a la situación. Probablemente no sabría gran cosa, pero quería interrogarle personalmente. Además tenía el valor añadido de ser el novio de Flor Trujillo, eso me daba una posibilidad de verla de nuevo.

Desde que la conocí, después de una representación de Madame Butterfly, en la que la magistral interpretación del sufrimiento de Cio-Cio-San, me hizo derramar más de una lágrima, me propuse conocer y conquistar a esa mujer. De belleza serena y porte de diosa, me provocaba un fortísimo atractivo sexual, casi animal. Me prometí a mi mismo que sería mía, y ahora el destino me brindaba una posibilidad.

El escaso tráfico me permitió llegar en 15 minutos a la comisaría. Llegué hasta mi despacho donde me esperaba Marconi.

- Cuéntame como ha ocurrido

Mi hombre de confianza me relató lo acontecido hasta ese momento y vi una clara posibilidad de poder localizar a Carlos Carvajal.

-Voy a interrogarlo

El cuarto de interrogatorios no tenía nada que ver con los que se podían ver en los telefilmes. No había espejos con visión desde el otro lado, ni cámaras. Solo una mesa y dos sillas en las que se sentaban el interrogador y el interrogado.

Me hubiese gustado poder aplicar las técnicas aprendidas en Iraq, pero no podía arriesgarme a un escándalo. Tendría que conformarme con las preguntas tradicionales. En cualquier caso, no estaba dispuesto a que un mamón como ese se riera de mi. Si sabía algo, se lo sacaría.

Uno de los funcionarios que estaban de guardia, llevó a Carlos a la sala de interrogatorios. Y unos minutos mas tarde, vio entrar a Galindo y a Marconi a dicha sala.

Durante dos horas, escuchó los gritos del detenido y después silencio. La puerta de la sala se abrió de golpe y Marconi le llamó.

- El detenido se ha desmayado, bájelo a la celda hasta que recupere el conocimiento.

Lo dejaron en el camastro de la celda y seguía inconsciente.

Minutos mas tarde, el funcionario que lo llevó, fue a verlo de nuevo. No le gustó su aspecto. Respiraba con dificultad y tenía un color extraño. Avisó a su superior.

La ambulancia llegó en pocos minutos, lo trasladaron al hospital Virgen de los Desdichados y cuando llegó ya estaba en coma. Quedó ingresado en la unidad de cuidados intensivos.

La preocupación de Flor ante la ausencia de noticias de Carlos fue en aumento. Le había llamado muchas veces para disculparse por su enfado, pero no contestaba al teléfono.

Llamó a Eugenia, a pesar de que no le hacía ninguna gracia, y sus noticias le preocuparon todavía más.

Carlos había desaparecido.

Eugenia también estaba preocupada. Carlos tenía que haber ido a su casa a discutir detalles de la ejecución de la obra. Llamó al sacristán para preguntar por él y este le dijo que cuando fue a cerrar la iglesia estaba vacía y todas las pinturas del artista estaban sin recoger, algo totalmente inusual. El sacristán le contó la conversación con el forastero que preguntó por Javier y que había visto a Carlos hablando con él. Flor le preguntó su nombre y al decírselo creyó recordarlo. Era poco común y le sonaba mucho.

Minutos después de colgar el teléfono se acordó. Lo vio en televisión. Fabio Marconi dio una rueda de prensa para explicar la captura de una peligrosa banda de delincuentes. Era policía. Y ella conocía al jefe de policía.

Sin pensarlo salió hacia la comisaría central.

Continuará

MARIPOSAS NEGRAS ( III )

2010-09-05T16:21:00.000+02:00

Nota .-
            El relato constará de cinco capítulos y un epílogo. Dada su extensión, he considerado oportuno cerrar la posibilidad de los comentarios hasta la última entrega, donde quien haya podido o querido averiguar el título del texto original en que me he basado, podrá decirlo si lo considera oportuno. Habrá una fecha límite para poder hacerlo. Al estar los comentarios moderados, nadie podrá aprovechar el buen hacer de otros, ya que se publicarán todos a la vez. De esta forma se sabrá quien o quienes son los ganadores del premio.
           Esto solo pretende ser una experiencia divertida. Tomadlo como tal
           Gracias

            Tercera parte.-

Los años de experiencia como policía me enseñaron a desconfiar de lo que me contaban. Las preguntas que le hice a Eugenia Ángel fueron sencillas y sin doble sentido. Sus respuestas no me convencieron a pesar del aplomo con que la marquesa respondió. Había algo en ella que delataba un interés en proteger a su hermano.

Salí de la mansión y me dirigí al centro del pueblo. Busqué la plaza y me dirigí a un bar que parecía relativamente nuevo.

Había poca gente. Unos jubilados jugaban una partida de dominó en una mesa y dos lugareños tomaban una cerveza en la barra.

Detrás de la barra había una mujer de unos cuarenta años que atendía las peticiones de los clientes. Era bien parecida. Su rostro delataba años de trabajo que se acumulaban en incipientes arrugas. Su gesto era adusto. No invitaba a entablar conversación.

Exhibí una sonrisa y me dirigí a ella

- Buenos días. ¿Me pone un café con hielo? Por favor

- Buenos días. Enseguida señor

La observé mientras manipulaba la cafetera y decidí que merecía la pena intentar follar con ella. Tenía un pecho generoso resaltado por un ajustado top y un cuerpo muy apetecible

Cuando se acercó nuevamente a mi posición, le hice una pregunta

- Disculpe señora, busco la casa de los marqueses – mentí- Soy amigo del hermano de la marquesa y me dijo que iba a estar aquí, pero no me dijo como llegar. ¿Podría indicarme como llegar?

La mujer, poco acostumbrada a que le tratasen con tanta cortesía, cambió la dura expresión de su cara y sonriendo le indicó el camino

- Muchas gracias por la información, señora………….

- Luisa, me llamo Luisa

- ¡Oh! Que nombre tan bonito. Yo soy Fabio, Fabio Marconi

- ¿Es usted italiano?

- No, no. Mi padre lo era, pero yo nací en España. Disculpe Luisa. ¿Por casualidad no habrá estado el su local Javier, el hermano de la marquesa?

- Pues no. El pueblo es pequeño y no ha venido ningún forastero por aquí en los últimos días. Excepto usted, claro. Pero espere un momento

Se dirigió hacia los dos hombres que estaban en la barra y les habló. Uno de ellos, que no me había quitado ojo de encima, se acercó hacia mi.

- Si pregunta usted por Javier Ángel, ha estado hace unas dos horas en la Iglesia. Es amigo de Carlos Carvajal, el pintor, está restaurando una de las cúpulas. Los vi hablando un rato, y después se marchó.

- Muchas gracias – respondí – Y usted es………

- Soy Felipe, el sacristán.

- Encantado Felipe, yo soy Fabio – le dije mientras estrechaba su blanda mano. Fue un acto cortés pero repulsivo para mi. No me gustaban las personas que al dar la mano, parecía que se escurría de la tuya. No eran de fiar –

Salí del bar, no sin antes, haber quedado en volver, para “despedirme” de Luisa.

Me dirigí hacia la Iglesia caminando, hacía un calor insoportable, y aunque el trayecto era corto llegué completamente empapado. Se agradecía la frescura que se notaba al entrar en el templo. Estaba casi en penumbra excepto una zona en la que se veía un andamio montado y que disponía de iluminación artificial.

Me acerqué caminando despacio y vi a un hombre, vestido con mono de trabajo, manipulando latas de pintura.

Supuse que sería el pintor amigo de Javier

- Disculpe. ¿Es usted Carlos Carvajal?

- Si, soy yo

- Verá, soy Fabio Marconi, estoy buscando a Javier Ángel y me han dicho que ha estado por aquí hablando con usted

El hombre me miró con cara de pocos amigos y a continuación me dijo

- Pues alguien se ha equivocado. Conozco a Javier, pero no ha estado por aquí. De hecho hace meses que no le veo.

- Ya …… ¿Esta usted seguro de que no lo ha visto? Es muy importante que hable con él.

- Le repito que hace meses que no le veo.

- Bien….. Si por casualidad le ve, ¿podría decirle que le estoy buscando?, como ya le he dicho, es importante. Le dejo mi tarjeta.

- Si lo veo, se lo diré. No quiero ser descortés, pero tengo trabajo.

- Claro, claro, disculpe las molestias. Buenas tardes

- Adiós.

Di la vuelta y me dirigí hacia la puerta. La zona estaba oscura, asi que no me costó esfuerzo abrirla y quedarme dentro en lugar de salir hacia la calle. Me escondí tras una inmensa columna y esperé.

Tenía una sospecha que quería confirmar

Pude ver como Carvajal sacaba un teléfono móvil del bolsillo de su mono y marcaba un número. La total ausencia de ruidos me permitió escuchar la conversación con nitidez.

- ¿Eugenia?, soy Carlos. Acaba de salir de aquí un tipo que no me ha gustado nada. Preguntaba por Javier. Me ha dado su tarjeta y es el subjefe de la policía urbana de la ciudad. ¿Qué ocurre Eugenia? ¿En que anda metido Javier?

- ………………….

- Le dije que hacía meses que no le veía, pero me da la sensación de que no me ha creído

- ………………….

- Tranquila, no te preocupes. No creo que vuelva.

- ………………….

- De acuerdo hasta luego

Aunque no pude escuchar parte de la conversación, fue suficiente para saber que el pintor conocía donde se encontraba Javier. Sabia que me estaba engañando, pero confirmarlo, me molestó, Este artista de pacotilla se iba a enterar de quien era yo. Se cree superior por que ha conseguido un poquito de gloria. Pues va a saber quien es el superior.

Aprovechando la penumbra, me deslicé con sigilo por un lateral, sorteando las distintas imágenes religiosas hasta situarme cerca de donde se encontraba el pintor.

Estaba de espaldas a mi y no me oyó llegar. Cuando escuchó el ruido de mis pasos ya era tarde. Le descargué un golpe seco en la nuca que le hizo perder el conocimiento, desplomándose al suelo. Busqué en sus bolsillos hasta encontrar la tarjeta de visita que le había dado y la recuperé, después lo arrastré hasta esconderlo detrás de uno de los altares. Lo dejé maniatado y amordazado con cinta adhesiva.

A esas horas nadie iba a acercarse a la Iglesia. El sacristán me dijo que el sacerdote estaba oficiando un funeral en un pueblo limítrofe y él no iría hasta el momento de cerrar, cuando el pintor terminase su jornada.

Salí a la calle a buscar el coche. Por suerte no me crucé con nadie. Pero para asegurarme de que el sacristán seguía allí entré de nuevo en el bar de la plaza.

Luisa me sonrió al verme y se acercó a donde yo estaba. Felipe y su compañero, seguían dando cuenta de la que debía de ser la enésima cerveza y enfrascados en una discusión de fútbol.

- He venido a despedirme, Luisa

- ¡Oh! Ya se marcha usted – su mirada mostraba decepción -

- Si, lamentablemente, me han llamado del trabajo y no puedo quedarme el tiempo que tenía previsto. ¿Me pone un café con hielo?

- Enseguida

Esa mujer me encendía, me provocaba y decidí jugármela a una carta.

Me dirigí a los aseos y antes de entrar al distribuidor que separaba el de señoras del de caballeros, me giré y miré hacia la barra. Ella me estaba mirando y bajó la vista como si hubiese estado haciendo algo que no debía. Esperé en esa posición. Los únicos clientes seguían enfrascados en su discusión y no prestaban atención. Cuando Luisa volvió a mirar, le hice un gesto con la mano llamándola. Ella se extrañó y se acercó hasta donde yo estaba, a la vez que me metía en la zona de los aseos.

Cuando entró, cerré la puerta. La cogí por los hombros y sin que pudiese reaccionar la besé. Al principio no respondió al beso y se resistió pero sin convicción. Poco a poco se fue relajando y mi lengua pudo abrirse camino en su boca, mientras mis manos recorrían su espalda y presionaban su cuerpo contra el mío de forma que notase a la perfección que “mi hermano pequeño” había dejado de serlo. Mi boca pasó a su cuello y enseguida empezó a gemir. Me separé y cogiéndola de la mano la llevé al baño de señoras. No había ninguna mujer en el local y no quería que uno de los palurdos que estaban en la barra nos interrumpiese.

El baño era muy pequeño, apenas cabíamos. Con prisa, le subí el top hasta sus hombros y sus generosos pechos aparecieron ante mi, parcialmente protegidos por un sujetador de encaje, mis manos los estrujaron primero y buscaron el cierre de la prenda a continuación para liberarlos. Empecé a soltar los botones de su vaquero. Ella intentaba hacer lo mismo conmigo, pero el poco espacio de que disponíamos no facilitaba la labor. Esperó a que yo terminase de bajar sus pantalones hasta los tobillos y ella continuó con mi ropa.

Para entonces, mi pene estaba deseando ser liberado de su encierro.

Desabotonó mi camisa, soltó mi cinturón y me bajó los pantalones y el slip. Tenia el sexo con vello, sin arreglar, pero no me importó, eso le daba un toque mas salvaje al momento.

Mi boca se lanzó a sus pechos, los chupé, los mordí, los estrujé, mientras su mano se perdía en mi sexo y la mía en el suyo. Estaba completamente húmedo. No había tiempo para mucho preludio, así que le hice darse la vuelta y se apoyó en la pared. Entré despacio y ella hizo un movimiento hacia atrás para terminar la penetración. Estaba ansiosa, yo también. La sujeté por las caderas y mientras mi pubis golpeaba rítmicamente en sus nalgas, sus bamboleantes pechos parecían moverse al son de sus gemidos. Me pidió que aumentase el ritmo y no me hice de rogar. Mis manos pasaban de su cadera a sus pechos acompañándolos en su frenético baile. Sus gemidos aumentaron de intensidad en proporción a mi ritmo, hasta que su espalda se arqueó, empezó a temblar y anunció un orgasmo que por su intensidad provocó también el mío. Cuando terminamos y se normalizó nuestra respiración, nos dimos un fugaz beso y empezamos a vestirnos con rapidez. Se escuchaban las voces achispadas de los únicos clientes del bar llamándola para pedir una nueva ronda de cervezas.

Luisa salió como si viniese de la cocina y les sirvió sus cervezas. Yo salí al cabo de dos o tres minutos. Pedí a Luisa que me cambiase los cubitos de hielo, de los que no quedaba ni rastro. Tomé mi café y al pagar le di un papelito en el que había anotado un número de teléfono y la palabra “Llámame”. Me despedí con una sonrisa y fui a recoger el coche.

Miré el reloj. Había pasado media hora desde que salí de la Iglesia.

Aparqué en la puerta y entré en el templo.

El pintor seguía inconsciente.

Comprobé que respiraba y lo arrastré hasta la puerta. Salí, abrí el maletero y después de asegurarme nuevamente de que no había nadie por allí cogí su cuerpo y lo metí en el maletero cerrándolo a continuación. Subí al coche y arranqué en dirección a la ciudad.

Continuará

Fotografias extraidas de internet

MARIPOSAS NEGRAS ( II )

2010-08-22T23:07:00.000+02:00

Al principio me sorprendió encontrar a una persona mirando la cúpula, pero enseguida reconocí a Javier.

Eugenia me había avisado de su llegada. Ella había tenido que marcharse unas horas y no podría estar para recibirle. Puesto que nos conocíamos, Eugenia me pidió que se lo explicase y que le esperase en su casa. También me había dicho que Javier tenía algún tipo de problema que le obligaba a dejar la ciudad por un tiempo, pero que confiase plenamente en él.

Nos saludamos con cordialidad. Había empatía entre nosotros y se notaba a pesar de lo poco que habíamos hablado.

Le expliqué lo que me dijo su hermana y dándome las gracias quedamos en vernos más adelante para charlar más despacio. Salió de la Iglesia para dirigirse a casa de Eugenia.

Me preparé para continuar con mi trabajo e inicié la subida del andamio. Cuando estaba a mitad de ascensión recibí una visita inesperada

Reconocí la melena negra azabache, las formas voluptuosas y el gracejo al andar, a pesar de la distancia y la llamé

- ¡Flor!

- ¡Hoooolaaa!

- ¡Has venido!

Comencé a desandar el camino recorrido y bajé a saltos el espacio que me quedaba hasta el suelo.

La abracé cuando la tuve a mi alcance y la besé con pasión, olvidando por unos instantes que nos encontrábamos en un lugar de culto.

Estaba perdidamente enamorado de esa mujer. A pesar de que por su profesión, no podíamos vernos todo lo que deseábamos, teníamos la convicción de estar hechos el uno para el otro.

Flor Trujillo, soprano de éxito, viajaba constantemente y eso dejaba poco tiempo para las relaciones de pareja. A pesar de eso, compaginábamos bien los escasos momentos libres que teníamos. Mi profesión permitía mayor libertad de movimientos y me desplazaba con frecuencia a las ciudades donde Flor tenía alguna representación.

Después de los primeros y efusivos momentos, Flor quiso ver mi última creación y se acercó hasta la parte inferior de la cúpula. A esa distancia, los detalles de mi trabajo no se apreciaban bien, pero aún así frunció el ceño. Quiso subir para verlo mejor.

Cuando ya estaba en la parte alta del andamio, su rostro cambió y puso una expresión de ira contenida.

- ¿Por qué lo has hecho? – le preguntó a Carlos

- ¿Por qué he hecho, qué?

- ¿Por qué has pintado su rostro?

- ¿El rostro de quién?

No comprendía lo que me estaba diciendo. No sabía a donde quería ir a parar.

- ¡El rostro de ella! ¡No te hagas el sueco!

- No se de que me estás hablando

- ¡Sabes perfectamente de que te hablo, esa es la cara de Eugenia Ángel! ¿Te inspiras en ella para la pintura? ¿también ha posado desnuda para ti? ¡Y ahora me dirás que no hay nada entre vosotros, que solo son imaginaciones mías!

- ¡Por supuesto que son imaginaciones tuyas y por supuesto que no hay nada entre nosotros! La única mujer que hay en mi vida eres TU.

Tuve que armarme de paciencia hasta que logré hacer entrar en razón a Flor. Conseguí convencerla de que la mujer de la pintura no era Eugenia Ángel y de que ella era la única que ocupaba mi corazón.

Arrepentida por el infundado ataque de celos, me pidió perdón y me sugirió una apetecible compensación.

Solo podía a estar unas horas en el pueblo, así que decidieron marcharse a casa de Carlos a disfrutar del poco tiempo que tenían

Conocí a Flor en un coctail que se celebró un año antes en casa de un amigo común, después de una representación. Me enamoró en el escenario, pero cuando me la presentaron, sentí una irrefrenable atracción por ella. La voluptuosidad de sus formas, sus increíbles ojos verdes y su imparable verborrea hacían que desprendiese un magnetismo del que era difícil desprenderse. Congeniamos bien y estuvimos charlando mucho rato. Entonces no sabía si tenia pareja, pero la invité a comer al dia siguiente. Rechazó amablemente mi invitación por que salía de viaje, pero aceptó desayunar conmigo. Al principio no comprendí el mensaje que me estaba lanzando y puse cara de estúpido. Su sonrisa me hizo caer en la cuenta y me sentí todavía mas estúpido.

Pasamos lo que quedaba de noche juntos, en mi casa, y fue la confirmación de que esa atracción casi animal que me produjo no fue un espejismo. La fuerza que transmitía en el escenario era su naturaleza y también la llevaba al terreno personal. Me enamoré perdidamente de ella.

No me costó demasiado tiempo en localizar la casa de Eugenia.

Las indicaciones que me había dado Carlos, fueron suficientes para encontrar el palacete del siglo XVI, que era la residencia del matrimonio. Para acceder a él, había que pasar por un gran portalón que daba paso a un inmenso jardín y una zona asfaltada que conducía a la entrada de la casa.

Bajé del coche. Un empleado de la casa se hizo cargo de mi escaso equipaje y me acompañó hasta el salón indicándome que mi hermana no estaba, volvería pronto. Le había dado indicaciones de que me acomodase y esperase su llegada.

No tardó mucho , apenas había terminado de distribuir mi ropa en los armarios de la inmensa habitación de invitados cuando escuché la llegada de un coche a la casa y la inconfundible voz de mi hermana dando instrucciones al servicio.

Vino enseguida a la habitación y nos dimos un abrazo. Seguía siendo la misma mujer nerviosa, y vivaracha de siempre. Después de habernos saludado, empezó el interrogatorio.

- Me tienes muy preocupada, tienes que contármelo todo.

Durante el viaje, estuve sopesando la posibilidad de contarle le verdad, pero decidí que no era buena idea. Confiaba plenamente en ella, pero cuanta menos gente supiese lo que estaba ocurriendo, mucho mejor. Opté por dar la misma versión que a mi ex mujer. Desde hacía unos años, rechazaba la escolta policial (eso era cierto) que me ofrecieron por las amenazas recibidas de un grupo terrorista. Le conté que en la última detención de activistas del grupo, se habían encontrado documentos que me señalaban como objetivo prioritario, por lo que la policía me recomendó que desapareciese una temporada con la consigna de no revelar a nadie mi nueva residencia.

Aceptó la explicación con una cara que reflejaba una cierta desconfianza, no en vano, me conocía bien y era la primera vez que me tomaba en serio esas amenazas. Eso le sorprendía. Acordamos que daría instrucciones a su gente para que no comunicasen a nadie mi presencia en su casa. El coche quedó encerrado en el garaje y yo me dispuse a prepararme una zona de trabajo en la habitación. Disponía de una mesa-escritorio, conexión a Internet y la tranquilidad necesaria para poder pensar en los siguientes pasos a seguir. Mientras encendía un cigarrillo, escuché la llegada de un vehículo y me asomé con discreción a la ventana.

El coche me resultaba familiar y cuando paró delante de la puerta de entrada y vi a Marconi, mi corazón se aceleró.

Fabio Marconi, subjefe de la Policía Urbana, hombre de confianza y subalterno de Galindo. Los dos aparecían en el informe que me envió el constructor como personas implicadas. El hecho de que Marconi estuviese allí no era una buena señal. La búsqueda había comenzado demasiado pronto. Creí que dispondría de más tiempo pero habían sido muy ágiles.

Un empleado de la casa abrió la puerta y después de una breve conversación le hizo pasar al interior. A los pocos minutos vi que volvía a salir, subió al coche oficial y se marchó.

Eugenia vino a la habitación antes de que el coche se perdiese de vista por la carretera de acceso a la casa.

- Han preguntado por ti

- Lo se. Conozco a esa persona. ¿Qué te ha dicho?

- Quería saber si estabas aquí o si sabía donde encontrarte. Ha dicho que el alcalde necesitaba verte con urgencia y no había forma de localizarte.

- ¿Y que le has respondido?

- Pues lo que hemos hablado. Que no te había visto desde hacia semanas y no me informabas de tus movimientos, así que no sabía donde podías estar.

- ¿Te dijo quien era?

- Si, y también me dijo que si te veía, te comunicase que el alcalde tiene mucho interés en hablar contigo.

- Ya…………

- Mira, esto, resulta muy extraño. Me dices que te ha amenazado un grupo terrorista y que te vas a esconder una temporada. Nunca habías hecho caso de esas amenazas. Incluso rechazaste la escolta que te ofrecieron, y ahora, de repente, te asustas y huyes.

Tenía razón en la inconsistencia de mi argumento, pero no estaba dispuesto a poner a nadie más en peligro

Continuará

MARIPOSAS NEGRAS

2010-08-17T12:26:00.000+02:00

Después de haber manchado el buen nombre de la poesía con vanos intentos de construir versos.

Después de unos días de vacaciones junto a mi deseado mar.

Después de haber dedicado un poco de tiempo a mi otro blog Réquiem por un Postre.

Después de un periodo sin publicar……

He decidido recuperar las sensaciones que me despiertan construir un relato.

Pero esta vez va a ser de una forma diferente.

En sucesivas entregas, podréis ir desgranando la trama de una historia que pretende ser la adaptación a los tiempos actuales de algo escrito hace más de un siglo

En la última entrega colgaré un resumen de la historia en la que me he basado y los nombres reales que el autor utilizó para sus personajes

Al tener cierta extensión, he preferido poner, antes de la primera parte, una breve descripción de mis personajes para facilitar la lectura.

Sin ninguna pretensión ni presunción por mi parte, sería un buen ejercicio, para quien le apetezca, intentar descubrir cual es la historia en la que me he basado.

Para estimular el interés, l@s que acierten tendrán un premio

PERSONAJES

Javier Ángel, Concejal. Descubre un caso de corrupción que afecta al alcalde de su corporación

Eugenia Ángel, hermana de Javier Ángel, casada con un acaudalado marqués. Ayuda a su hermano cuando este decide huir.

Carlos Carvajal, pintor de renombre. Ha pintado retratos para el Marqués y su familia, incluida su mujer, con la que mantiene una buena amistad. Actualmente pinta una cúpula de la Iglesia, del pueblo donde la Marquesa tiene su residencia

Flor Trujillo, cantante de ópera enamorada de Carlos Carvajal. Mujer de belleza salvaje, deseada por muchos hombres.

Galindo, jefe de la policía urbana. Funcionario corrupto y vinculado a clanes mafiosos. Dispuesto a todo por dinero. Desea conquistar a Flor Trujillo

Marconi. Subjefe de policía.

Lucas Tello. Abogado de la corporación municipal

Primera parte

El tráfico estaba intratable a esas horas y probablemente llegaría tarde a la reunión. La pericia del conductor del coche oficial no era suficiente para sortear los semáforos y al resto de vehículos. Cogí el IPhone y llamé a mi secretaria para anunciarle mi retraso.

Me quedaba al menos media hora para llegar a mi destino, así que decidí aprovechar el tiempo. Encendí el portátil e inserté el cd que habían depositado en el buzón de mi casa. Lo había revisado por encima y lo que vi me asustó. Contenía grupos de documentos escaneados, anotaciones de ingresos bancarios, algún video grabado en condiciones defectuosas y una breve carta de presentación del contenido.

Era una bomba. Había material suficiente para provocar una debacle política y, probablemente, para llevar a prisión a varios altos cargos de la corporación municipal, incluido su máximo representante.

La carta de presentación era escueta. Un importante promotor inmobiliario la había redactado, presentándome todas las pruebas que implicaban a los altos cargos y a él mismo, en un claro caso de prevaricación. Él había huido al extranjero cuando empezó a recibir mensajes anónimos amenazando su vida y la de su familia. Su desconfianza inicial le llevó a recopilar las pruebas que le guardasen las espaldas, pero no había sido suficiente.

El IPhone me anunció la entrada de una llamada con número privado y por unos instantes dudé en responder, pero por fin contesté.

- Dígame

- Escuche atentamente lo que voy a decir por que no lo repetiré. Si no abandona su idea de llevar a la policía la información que tiene, secuestraremos a su hijo y le iremos enviando uno a uno los dedos de sus manos y de sus pies. Considere que el futuro de su hijo está en sus manos. Le vigilamos, conocemos sus movimientos y no amenazamos en vano.

La comunicación se interrumpió cuando mi interlocutor, con voz distorsionada, colgó con brusquedad.

Me costó unos segundos asimilar el contenido de la llamada. Permanecí con el teléfono pegado a la oreja sin reaccionar.

Cuando me di cuenta de la gravedad de la amenaza, llamé inmediatamente a mi exmujer y le pregunté por mi hijo

- ¿Cómo que donde esta Javi?, ¿Dónde va a estar a estas horas?, en el colegio, ¿Dónde sino? ¿Qué ocurre Javier?

- No te lo puedo explicar por teléfono. Llama al colegio y di que ha surgido un problema familiar grave y vas a ir a recogerlo. Diles también que estará fuera unos días.

- No voy a hacer nada de eso hasta que no me expliques lo que ocurre

- Te lo explicaré en cuanto hayas recogido al niño. Ve con él a casa de tus padres y espérame allí. No estoy jugando. El asunto es grave.

Su ex mujer colgó el teléfono con la promesa de que cumpliría sus indicaciones inmediatamente.

Dio instrucciones a su chofer para que se dirigiese a su domicilio y llamó de nuevo a su secretaria para que le anulase todas las citas previstas para ese día.

Llegué a casa y me senté en mi sillón preferido.

Vivía solo desde mi separación y la casa desprendía un toque personal. Había querido plasmar en la decoración de la misma, lo que más me gustaba. Hice de los 60 m2 un lugar íntimo, agradable para vivir. Sin estridencias, pero cómodo. Era un ático con chimenea y una inmensa terraza que había convertido en un vergel.

Pensé en la amenaza recibida y decidí cuales serían mis siguientes pasos. Era rápido tomando las decisiones correctas en situaciones difíciles. Ese era uno de mis principales valores y me sirvió para ascender en mi carrera política a una velocidad poco habitual en el entramado del partido.

Hice una copia del DVD y preparé una maleta con lo imprescindible para pasar unos días fuera de casa.

Cada vez que ponía el coche en marcha me producía la misma sensación de poder. El ronroneo del poderoso motor, me gustaba, me infundía seguridad.

El Aston Martin fue un capricho caro, pero era el único vicio que me permití en años.

Salí del garaje y me dirigí a casa de mis ex suegros. Confiaba en que mi ex mujer ya habría llegado con nuestro hijo.

Las explicaciones fueron cortas pero contundentes. Les dije que había recibido la amenaza de un grupo terrorista y no quería que corriesen ningún riesgo. Hasta que se tranquilizase la situación era conveniente que abandonasen la ciudad

Mi ex suegro asumió la gravedad de la noticia y decidió ir por un tiempo a la casa que tenían en el Pirineo. Casi nadie conocía su existencia y, en principio, era un lugar seguro.

Me pareció bien y mientras preparaban lo necesario para el viaje, me despedí prometiéndoles mantenerme en contacto.

Pasé por el banco y deposité en la caja de seguridad el original del DVD

La copia la envié desde Correos a mi abogado con instrucciones de que la entregase a la policía judicial si me ocurría algo

El coche, respondiendo a mi nerviosismo, salió disparado en dirección al pueblo donde vivía mi hermana Eugenia.

Tenía un largo trecho por recorrer.

Mientras devoraba kilómetros por la autopista llamé a Eugenia para anunciarle mi visita. Le conté brevemente que tenía un problema grave, que confiase en mi y que necesitaba su ayuda.

Eugenia estaba casada con un noble adinerado y estaba pasando una temporada en la casa señorial del pueblo de su marido.

Quedamos en vernos en la Iglesia.

Eugenia me explicó que estaba financiando la pintura de una cúpula de la Iglesia. La ejecución de la obra la llevaba a cabo Carlos Carvajal. Pintor de renombre, que ya había pintado algunos retratos para la familia de mi hermana.

Yo había coincidido con él en algún acto público y desde que me lo presentó mi hermana, me cayó bien. No tenía las rarezas propias de los artistas, ni la petulancia de los que han conseguido el éxito en su profesión.

Una hora mas tarde entré en el pueblo y localicé la Iglesia. Aparqué el coche en los alrededores de la plaza de la Iglesia, en una zona discreta. Caía un sol de justicia y cuando crucé la puerta principal, sudaba.

Una agradable temperatura me recibió al entrar en el templo. También experimenté una sensación de tranquilidad, de bienestar, que me tranquilizó.

A esas horas, el templo estaba vacío. Busqué a Eugenia, pero allí no había nadie. Vi el andamio que se había montado para poder pintar la cúpula y los útiles de trabajo del artista. La obra representaba una escena bíblica en la que Jesús de Nazaret se aparece a María Magdalena después de resucitar Estaba basada en el cuadro que Tiziano pinto en 1512 representando esa escena.

Mientras admiraba la parte de la obra que estaba hecha, oí ruidos junto a la puerta de la sacristía y al abrirse esta apareció Carlos Carvajal, embutido en un mono de trabajo completamente manchado que le daba aspecto de pintor de brocha gorda, más que del artista que era.

Continuará

PANTOMIMA

2010-07-04T12:57:00.000+02:00

Fue la luna quien me guío

Por ese oscuro sendero

Fue la vida que me maltrató

Ese fue mi consuelo

Comí de árboles prohibidos,

No una ni dos sino cientos

De veces acabe rendido,

O victorioso, según la batalla,

O en brazos de lo más querido

Tímido, embustero,

Estudiante, vividor,

Mendigo de una sonrisa

Ante todo, caballero

Y un poquito señor

Actué sin pensar

O pensando mucho

Que es lo mismo

Pues al fin y a la postre

Recorrido el camino

Se acaba en el abismo

Fue el mar quien escuchó

Toda pena y lamento

Y con una ola acarició

Mi deseo, mi tormento

Como si fuese yo

Fue la tierra quien me acogió

A pesar de mis escamas

Como madre comprensiva

Gea, me admiró y sonrió

Fue el viento quien empujó

Velas henchidas de ilusión

Retazos de una vida

Navegando por turbias aguas

Manteniendo firme el timón

Fue el autor que nos creo

Quien maneja nuestros hilos

Actrices, actores, personajes

De esta pantomima interminable

Donde el llanto deviene en risa

Donde la risa deviene en llanto

Fotografias tomadas de Google

CIERZO

2010-06-26T16:23:00.000+02:00

Cierzo que traes llanto

Provocas furia

Desafías la cordura

Ríes el desencanto

Cierzo que alteras el ser

Empujas y empujas

Arrastras el padecer

Llévate esta angustia

No la dejes crecer

Cierzo confesor

Presenciaste la agonía

Fuiste testigo

Testigo del dolor

Cierzo traicionero

Camelas, engañas

Clavas mil agujas

Como un chamarilero

Cierzo meloso

Acaricias los sentidos

Endulzas la tristeza

La conviertes en algo hermoso

Cierzo ladrón

Robas lágrimas

Igual que una mujer

Roba el corazón

Eres viento

Eres canción

Te siento mío

Indestructible bastión

Fotografias de Javier Fuentes y Lygeum

OTRA VEZ LA MOSCA

2010-06-20T19:44:00.001+02:00

En el anterior post dije que iba a tardar un tiempo en volver a publicar

Rompo el compromiso, por que lo ocurrido en las ultimas semanas lo merece

Estoy seguro de que a ninguno nos gustaria que nos ocurriesen estas cosas, aunque no nos quiten el sueño.

Es una cuestion de principios.

Alguien, a quien no se el calificativo que darle, vuelve a “jugar” a ser el mas pirata de los piratas, solo que esta vez la travesura ha pasado a delito.

No hace mucho tiempo, una vez mas, le toco el turno a Capri, que ya esta harta de que le copien los post y le plagien los blogs con la mas absoluta impunidad y , generalmente, con el encogimiento de hombros de Blogger y Google

Ahora le ha tocado el turno a Pasión, que tambien lo habia sufrido ya, y su blog con mas de 600 seguidores ha sido hakeado, robando el contenido del mismo y, lo que es mas grave, su cuenta de correo, y eso es un delito hasta en Chiquitistan.

Una neurótica obsesivo compulsiva, que se hace llamar @Ariadna, y con pocas cosas que hacer se siente la diosa del bite y la tiene tomada con algunas personas.

Lo realmente triste y cabreante es ver lo fácil que puede resultar intentar joder a alguien, y digo intentar, por que no jode quien quiere sino quien puede, y para su desgracia no consigue el efecto deseado. Por poner un símil es como la molestia que produce una mosca cuando revolotea a tu alrededor.

Lo que resulta digno de estudio es el mecanismo que puede llevar a alguien a invertir su tiempo y su neurona (no hay mas) en acciones como esta, sin obtener ningún beneficio a cambio salvo la supuesta e imaginada satisfacción de pensar que a la persona afectada le va a molestar lo que hace.

Es tan cutre y tan pobre que no cabe pensar que quien lo haga sea normal, pero sin embargo tiene suficientes conocimientos de informática como para hacerlo.

Quizás sea un trauma de la infancia, quizás tenga algún primo pirata en Somalia, o su frustración como piratilla al no ser capaz de acometer empresas de mayor envergadura como la NASA, la CIA u otras, le lleva al difícil arte del copy/paste (copia y pega) de un sencillo blog. Acción que esta al alcance de muy pocos, como ya es sabido.

En cualquier caso, yo en su lugar, me lo haría mirar por un profesional

¡ Cuanto aprendiz de Jack Sparrow anda suelto ¡

NEFERTARI, LA REINA

2010-06-13T00:09:00.000+02:00

Siempre le gustaron los atardeceres de su país, cuando Ra dejaba de castigar a sus súbditos con su insoportable legado de calor.

Desde las terrazas de palacio, veía como su adorado dios escondía su ira perpetua para dejar sus dominios a los temidos Nebet-Het y Sokar, señores de la oscuridad.

Reflexionaba envuelta en vaporosa seda, que dejaba entrever un cuerpo todavía esbelto, a pesar de su edad.

Seis hijos, dio a su amado, y ninguno había sobrevivido. Alguno de ellos hubiese sido el sucesor, la siguiente divinidad viva de la dinastía. De nada sirvieron los sacrificios a Mesjenet protectora de la maternidad y de la infancia.

Sabia que Ramses no se vio muy afectado. Sus mas de cien hijos, concebidos con las esposas reales y concubinas, colmaban con creces sus ansias de descendencia y garantizaban la continuidad de la Dinastía. Pero ella no pudo recuperarse de las sucesivas muertes de sus vástagos.

Nefertari, tenia a bien haber sido la primera esposa, la favorita y la mas querida por su Faraón, Ramses II.

Recordaba su matrimonio, antes de subir al trono, cuando Ramses tenia diecisiete años y un harén desde los diez. La amaba pero en paralelo tomo otra esposa, Isetnefret. Ambas le dieron hijos en pocos años

Sus ojos estaban ajados de derramar lágrimas por tener que compartir a su esposo. Acataba la tradición, pero no le gustaba.

A pesar de ser la favorita, cada nueva esposa que tomaba el Faraón, le producía una extraña desazón.

Le ocurrió cuando Ramses decidió casarse con su propia hermana, Hentmire, para mantener la pureza de la sangre según la tradición.

O cuando se caso con dos de sus propias hijas, Merytamon, hija de ambos y Bentanat, hija de Isetnefret, con los mismos argumentos.

Pero el Faraón era un dios vivo, y a un Dios se le adora, no se le cuestionan sus acciones.

A pesar de eso, tenia la obligación de sentirse satisfecha.

Su marido había mandado construirse estatuas en las que ella también aparecía, algo totalmente inusual.

Hizo construir un templo, para ella y la diosa Hathor, en la ciudad de Abu Simbel, aunque sabia que en el momento del viaje no estaría terminado. Fue la primera Reina que tuvo ese honor

Entre ellos se estableció, con el paso de los años una complicidad basada en el cariño que sentían. La dulzura de la Reina ayudaba a que el lado humano del Faraón siguiese subyugado.

Presentía cerca su final. Quizás por eso le invadía la melancolía con tanta frecuencia y su carácter empezaba a cambiar.

El lo había notado y le preguntaba frecuentemente si estaba enferma. Hizo que sus médicos la mirasen muchas veces contra su voluntad, pero acataba pacientemente los deseos de su amado.

Nunca fueron capaces de encontrar ninguna dolencia que justificase su estado de animo.

Se fue apagando lentamente, como una vela a la que se le agota el pabilo. No era capaz de soportar la pena que le atenazaba las entrañas.

Sabia que moría de soledad

Habían sido mas de veinticinco años al lado de Ramses.

Veinticinco años en los que, por amor vivió en una jaula de oro, como las palomas que diariamente soltaba añorando una libertad que nunca poseyó.

Su luz se apagó en el año veinticuatro de reinado de Ramses II El Grande y fue enterrada en una gran tumba en el Valle de las Reinas, como merecía según su condición.

LA OUIJA ( Y II )

2010-06-02T17:04:00.000+02:00

Antes de darnos tiempo a formular la siguiente pregunta comenzó a moverse otra vez hasta que formó una nueva frase

- Avisad a Josita

En ese momento vi como Carmen empezaba a palidecer mientras todos nos preguntábamos

- ¿Quién es Josita?

Pero la pregunta no iba dirigida al ente sino que se había formulado como un comentario entre nosotros.

El vaso empezó a moverse, habiendo un único dedo que lo rozase, a la misma velocidad que antes y en algunos instantes, ese dedo no era capaz de seguirlo.

La respuesta provocó un grito de exclamación de Carmen que nos asustó a todos

- Es mi hermana

La única mano que mantenía el contacto se retiró y el vaso paro su movimiento. Preguntamos a Carmen el motivo del grito.

Al principio, Carmen no había caído en la cuenta de que conocía al “ente” que se nos manifestó, pero al escuchar el año de su muerte y la petición de avisar a su hermana lo recordó.

Santi era un joven de 24 años, de familia acomodada, que tuvo la desgracia de caer en el mundo de la droga. Habitual de la noche zaragozana. Tenía una hermana, Josita. Era conocida de Carmen.

Frecuentaba un restaurante vegetariano llamado “La Calabaza”, donde encontraba a los proveedores de la heroína que necesitaba consumir cada día.

Una mañana su madre lo encontró muerto en su cama. La noticia corrió como la pólvora. Los medios de comunicación locales se hicieron eco. Y, realizada la autopsia, el diagnóstico fue muerte por sobredosis de heroina.

En el entorno mas allegado de su familia, se comentó que quería salir de ese mundo. Estaba trabajando con la policía para “cazar” a sus suministradores.

Después de contarnos la historia y con los nervios a flor de piel, retomamos la sesión.

Le preguntamos quien le había suministrado la droga y nos dio dos nombres que Carmen conocía, relacionados con ese entorno.

Volvimos a preguntar

- ¿Cómo avisamos a Josita?

- Llamadla por teléfono a mi casa
- No sabemos el número

El vaso empezó a dirigirse hacia los números que estaban en la mesa y a medida que los señalaba, los íbamos anotando.

Ninguno nos atrevíamos a marcar ese numero de teléfono, pero todos queríamos saber si era cierto.

Por fin, Juan se decidió y empezó a marcar.

Antes de que respondiesen a la llamada, el vaso se empezó a mover de nuevo escribiendo

- No está en casa, está con mi abuela.

Contestó su madre y confirmó lo que nos acababa de marcar el vaso.

Entonces fuimos todos los que nos asustamos.

Después de un tiempo recuperamos la compostura y reanudamos la sesión una vez más. No podíamos quedarnos así.

Le preguntamos nuevamente lo que quería y volvió a contestar

- Necesito luz, más luz

Ninguno sabíamos lo que eso significaba, pero yo había leído que el grado de “felicidad” de un ente de ese tipo va en función de la “luz” que tenía

- ¿y que podemos hacer para que tengas mas luz?

- Hacedme misas y que mi familia este presente.

Mantuvimos un tiempo más las preguntas y cuando llevábamos más de cuatro horas de sesión decidimos despedirnos. Pero antes le hicimos la pregunta equivocada. La que no debimos haber formulado por las consecuencias que nos trajo. Más tarde iríamos pagando uno a uno.

- ¿quieres que nos volvamos a reunir?

- Si. El día 7 del próximo mes.

Nos despedimos y el terminó escribiendo

- C I A O

Permanecimos un poco absortos intentando saber lo que estaba diciendo…. Hasta que Carmen cayo en la cuenta de que cuando vivía siempre se despedía diciendo Ciao (adiós en italiano)

La sesión terminó. Charlamos un poco sobre los acontecimientos y lo cierto es que todos teníamos un animo bastante jovial. Nos sentíamos bien.

Fui a llevar a Marta y a Carmen a sus casas dado las horas que eran. Cuando bajamos al garaje a medida que nos acercábamos a mi coche, vi otro coche aparcado al lado, que no era conocido y en un sitio donde no debía estar, con tres personas dentro y una pinta que no me gusto nada.

No quise decir nada a las chicas para no asustarlas, pero yo me asusté.

Abrí las puertas, nos metimos dentro y puse los seguros saliendo de allí a toda velocidad.

Al volver a casa opté por aparcar en la calle

Al día siguiente me enteré de que habían robado y destrozado en cinco coches del garaje.

¿Tuvimos suerte o alguien nos ayudó?

Pasaron las semanas y como no éramos un grupo que nos reuniésemos habitualmente, cada uno estaba en sus cosas.

Mi hermana y Juan estudiando en Barcelona, a la novia de Juan tardamos mucho en volver a verla, Carmen, Marta y yo en nuestros respectivos trabajos en Zaragoza.

Llegó el verano y no nos habíamos vuelto a reunir. De vez en cuando lo comentábamos, pero sin muchas ganas de hacerlo. Tampoco le hicimos ninguna misa a Santi, tal y como nos pidió. Ni, por supuesto se lo había contado nadie a su familia. A ver como se cuenta una cosa así.

Mi hermana Rebeca y Juan se quedaban, junto con otros compañeros de facultad, en un piso de las Ramblas que habían alquilado ese año. Algunas noches, mientras estaban estudiando, empezaron a notar que tenían compañía, aunque esta no se dejaba ver. El volumen de la música subía y bajaba solo repetidas veces. Una bombilla de una lámpara permaneció encendida durante 48 horas sin que se pudiese desconectar del interruptor y cuando intentaron quitarla de la lámpara para que se apagase de una vez, la bombilla estaba fría.

En fin, pequeñas anécdotas……….. Excepto una.

Un anoche decidieron hacer entre los tres que estaban una sesión de ouija.

Todo fue normal hasta que el vaso le dijo a Juan que fuese a uno de los dormitorios de la casa, que no usaba nadie. Fue allí y cerró la puerta.

Transcurrido un tiempo, mi hermana empezó a mosquearse. Lo llamaron pero no obtuvieron respuesta. Se levantaron y fueron hacia la habitación. Cuando llegaron a la puerta, oyeron unos extraños sonidos que salían de la habitación y abrieron la puerta. Lo que vieron les dejó helados y de momento no supieron que hacer.

Juan estaba tumbado en la cama, con evidentes signos de estar ahogándose y con sus manos intentando zafarse de lo que le oprimía el cuello, que era……..nada.

Cuando reaccionaron se acercaron a la cama intentando ayudarle pero les resultaba imposible por que no había nada visible que provocase esa situación.

Ante la impotencia de ver como su amigo empezaba a ponerse cianótico por la falta de oxígeno, solo se les ocurrió arrodillarse y ponerse a rezar.

Poco a poco la cara de Juan fue recobrando su color habitual. Cuando estuvo algo recuperado, lo levantaron y salieron corriendo de la casa.

Pasaron la noche sentados en el suelo, en la calle, frente al portal de su casa, hasta que amaneció, sin atreverse a subir de nuevo al piso.

Comentaron dos cosas.

Les sorprendió cuando alquilaron la vivienda que había distribuidas por todas las habitaciones imágenes religiosas.

La segunda es que era un día 7

Carmen, permaneció ingresada ese verano en un centro hospitalario bastantes días…. por la reacción de una aspirina. Estaba cansada de tomar aspirinas y nunca le habían sentado mal. Al parecer también le ocurrió un día 7

Yo en esa época trabajaba en una industria haciendo turno nocturno.

En una zona de una línea de producción en la que no había nadie, vi que se estaba produciendo un problema en una máquina que estaba elevada a 4 metros de altura.

Para intentar resolverlo, en lugar de pedir ayuda tomé una escalera, la apoyé en una pared y subí a ver lo que ocurría. Al llegar al extremo final de la escalera, a esos cuatro metros, ocurrió algo que es físicamente imposible. La escalera comenzó a caer…… pero hacia atrás

No se escurrió por la pared, sino que, como si algo hubiese tirado de ella vi como empezaba a caerme de espaldas.

Tuve suerte y “solo” me rompí la clavícula.

También ocurrió un día 7

Después de todos esos acontecimientos, decidimos hablar del tema.

Optamos por pedir unos oficios religiosos.

Carmen habló con la familia de Santi (Supongo que les diría que se iba a celebrar alguna misa en su memoria pero nada más) y también asistieron

Unos días más tarde nos volvimos a reunir para hacer una nueva sesión

Volvió a aparecer Santi.

Confirmó haber tenido algo que ver con los accidentes, ya que no habíamos cumplido con nuestra promesa.

Dijo que lo hacía a modo de recordatorio.

Que ya tenía lo que pedía

Cinco años más tarde.

No habíamos vuelto a repetir la experiencia

Nueva casa.

Nuevos amigos conocidos en un viaje

Mi pareja, la otra pareja y yo

Nueva sesión de ouija en una sobremesa, para pasar el rato.

- ¿Quién eres?

- Santi

Recogimos el tablero y nos fuimos a tomar algo a la calle.

No he vuelto a intentarlo

FIN

Lo relatado es real. Ocurrió tal y como se ha descrito.

Los nombres se han cambiado

Imagenes tomadas de Google

LA OUIJA ( I )

2010-05-30T16:34:00.000+02:00

Cuando escribo esto es día 7 del mes 7, quizás el día más mágico del año, al menos para mi.

El 7 es el numero mágico por excelencia

Este número no tendría nada de particular a no ser por lo que me ocurrió, hace ya bastantes años, en lo que prometía ser una divertida sesión de ouija entre amigos, un “juego” que traeria consecuencias y cuya practica se toma demasiado a menudo con ligereza.

Fue en los 80. Estábamos en mi casa una tarde de domingo del mes de abril. Mi hermana Rebeca, que estudiaba Arquitectura en Barcelona con otro compañero de nuestra ciudad, Juan, su novia Coral, una amiga común, Carmen, mi novia Marta y yo.

A Carmen la llamábamos coloquialmente "bruja" porque tenía una facilidad pasmosa para leer las cartas del Tarot. A mi, me interesaba todo lo relacionado con la parapsicología, por lo que había empezado a iniciarme en la práctica de algunos de los campos que la componen Tarot, lectura de la mano, psicofonías, escritura automática y........ ouija.

A veces sientes tener una destreza, una facilidad para hacer cosas que a otros les cuesta mucho esfuerzo o no consiguen hacer. A mi me ocurría eso con lo paranormal. Soy pragmático y racional, pero tengo la mente abierta. Por eso siempre intento racionalizar los hechos que me ocurren. Buscar una explicación lógica a lo que me pase. Aquí fui incapaz de encontrarla

Siempre he tenido una atracción especial por lo misterioso e inexplicable. Puede ser consecuencia de un acontecimiento de mi mas tierna infancia, no lo se.

Siendo bebe, contraje una enfermedad que fue agravando mi estado de salud. No recuerdo si se llego a saber la causa. La medicina de la época no era capaz de conseguir que mejorase. Mis padres vivían en una casa de campo entre dos pueblos. Pienso que el sufrimiento de mi madre, viendo como su primer hijo iba, poco a poco, empeorando y sin recibir siquiera la ilusion de la esperanza por parte de los médicos o de la gente que te puede dar consuelo tuvo que ser angustioso

En casa estaban esperando mi muerte inminente, pero mi madre no se resignaba, así que, cuando ya estaba todo perdido, recurrió a una señora de la que le habían hablado.

Cuando todo esta perdido cualquier cosa puede ayudar

Era una curandera con cierta fama. Una mujer, como muchas, de la que se hablaba en privado y que casi nadie reconocía haber utilizado sus servicios. Vino a la casa de mis padres de madrugada, cuando mi estado ya era critico. Pidió quedarse a solas conmigo y al cabo de una hora salió de la habitación.

Comunicó a mis padres que me salvaría.

A partir de la mañana siguiente empecé a mejorar.

Los médicos horas antes dijeron a mis padres que avisasen a un sacerdote. Este me dio la extremaunción y pidió "resignación cristiana" a una madre que veía como su hijo de corta edad estaba muriendo.

Ni mi madre supo nunca que me hizo aquella buena mujer, ni los médicos daban crédito a que yo estuviese vivo.......pero aquí sigo.

Aquél domingo tuve la “feliz” idea de proponer una sesión de ouija para pasar el rato. La idea gustó a todos excepto a Coral y a mi novia Marta.

Después de insistir un poco aceptaron a regañadientes.

Habíamos participado anteriormente en otras sesiones y sabíamos lo que había que hacer.

En el salón de mi casa había una mesa redonda, en torno a la cual nos fuimos sentando. Yo tenía preparados recortes con las letras del alfabeto, los números del 1 al 10, y las palabras hola y adiós. No tenia un tablero de ouija al uso, pero no hacia falta.

Estaba anocheciendo, encendí alguna vela, puse luz indirecta para crear ambiente, extendimos las letras y los números formando un círculo alrededor de la mesa. En el interior pusimos las palabras hola y adiós y en el centro del círculo un vaso de vidrio ligero.

Todos apoyamos levemente un dedo en el vaso y nos concentramos durante unos segundos.

Enseguida, el vaso empezó a moverse, al principio lentamente pero poco a poco fue aumentando su velocidad, de forma que era bastante complicado seguirlo por parte de todos.

A pesar de lo evidente, iniciamos el ritual con la pregunta

- ¿Estas aquí?

El vaso se desplazo rápidamente hacia el SI.

Siguiente pregunta

- ¿Quién eres?

Nuevos movimientos hasta rozar las letras y formar palabras

- QUE SE VAYA CORAL

Después de formar la frase, el vaso se situó en el centro de la mesa y dejó de moverse. Todos nos miramos en silencio, hasta que Coral dijo

- Es que yo no creo en estas cosas, lo estáis moviendo vosotros.

Todos negamos haber empujado el vaso y volvimos a rozarlo con las yemas de los dedos.

El vaso seguía sin moverse, ante lo cual, Coral decidió levantarse de la mesa

- Vale, vale, no hay problema. Yo os miro

Al momento el vidrio empezó a moverse de nuevo

- Soy Santi
- ¿Estás muerto?
- Si
- ¿Qué quieres?
- Necesito luz
- ¿En que año falleciste?

- 1980

Nos quedamos bastante perplejos por que estábamos en 1981

- ¿De que has muerto?

- Me mataron

La velocidad a la que se movía el vaso era totalmente inusual. Era como si tuviese prisa por contar lo que tenia que decir.

- ¿Cómo te mataron?

- Con heroína adulterada

Continuara

He reescrito este texto que fue un de los primeros publicados en Requiem por un Postre

Imagenes tomadas de Google

EL PANICO (Re)

2010-05-21T20:42:00.000+02:00

Me equivoque de post al republicar. Os pido disculpas. El que viene a continuación es el que debía de haber sido publicado.

Le gustaba ir a visitar a sus abuelos. Vivian a mas de 100 km y eso implicaba estar unos días fuera de casa y de la rutina habitual.
Tenia a su hermana y a sus primos para pasar el día jugando sin el consabido “estaros quietos”.
Sus padres eran estrictos en la forma de impartir la “educación”. Había que saber lo que era correcto y lo que no, lo que estaba bien y lo que estaba mal y eran inflexibles en lo que se refería a la comida.
No se si de forma consciente o inconsciente, pero querían demostrar que la gente de la ciudad, tenia mejores modales que la del pueblo.

Noche cerrada. La hora de la cena.

La casa era como la mayoría de las casas rurales. Para acceder a la vivienda se subía un considerable tramo de escaleras, que daban acceso a un enorme salón comedor, en cuyo centro se encontraba una mesa de tamaño proporcional al del salón.
La decoración era la típica de los años 60. Muebles recargados y una lámpara colgaba del techo proporcionando escasa iluminación, a pesar de su tamaño.

Era muy niño para comprenderlo.
Las amenazas comenzaron a debilitar su confianza, pero a pesar de ellas se mantuvo firme. No creía que fuesen capaces.

La entreplanta de la casa era poco mas que un hall distribuidor hacia la vivienda y el sótano.
El sótano daba paso a un corral, donde gallinas, conejos y algún que otro animal paseaban nerviosos en sus jaulas, inquietos por la presencia humana. Al fondo del corral había un cubículo, grande que siempre tenia la puerta cerrada y de donde se podían escuchar gruñidos extraños. A veces jugaba allí con su hermana y sus primos, molestando a los animales, pero teniendo sumo cuidado de no acercarse a ese misterioso zulo.
Lo hicieron una vez por error y los gruñidos se transformaron en chillidos agudos que les hicieron salir corriendo despavoridos.
A veces estaba presente cuando sus tíos le preparaban la comida al monstruo y en una de esas ocasiones le contaron que cuando no había nada para darle de comer, a veces desaparecían niños que andaban solos por el pueblo y ya no se volvía a saber de ellos.

Bajó las escaleras a trompicones, arrastrado por la mano paterna. En sus intentos por escapar, se agarraba a lo que podía y acabó con la mano desollada.
De poco sirvieron sus gritos y sollozos.
Cuando llegó al sótano, su mente empezó a visualizar al monstruo. Vio sus afiladas garras ensangrentadas, sus fauces devorando porciones de carne y hueso que producían un desagradable sonido al fracturarlos, pero lo que más le impresionó fueron sus ojos, de color amarillo y que, a pesar de la oscuridad, eran perfectamente visibles.

Un padre inflexible, que parecía sordo ante los desgarradores gritos del niño, continuaba aproximándolo hacia lo desconocido.

El solo pensaba en gritar y prometió no hacerlo nunca más. Hubiese prometido cualquier cosa antes que continuar. Llamaba a su madre con total desesperación, pero nadie respondió a sus gritos
La puerta era de madera vieja. Crujió ostensiblemente al abrirla y la escasa luz que proporcionaba la luna dio paso a la más absoluta oscuridad cuando su padre lo metió dentro.
Permaneció inmóvil , esperando.
El miedo le paralizó y le hizo enmudecer.

Al cabo de unos segundos, la puerta se volvió a abrir y las mismas manos que le habían metido lo sacaron nuevamente al exterior.

Tenía siete años

Fue la primera vez que supe lo que era el pánico.

Jamás olvidare esa sensación.

La causa……..una simple tortilla que me negué a comer.

Un libro

Carta al Padre de Franz Kafka

Compré este libro a los 24 años y me vi reflejado en el en muchos aspectos

Querido Padre:
No hace mucho me preguntaste porque digo que te tengo miedo. Como de costumbre, no supe que contestarte; en parte porque en la explicación de dicho miedo, intervienen demasiados pormenores para poder exponerlos con mediana consistencia. Y si, con esta carta, intento contestar a tu pregunta por escrito, lo hare sin duda de un modo muy incompleto, porque, aun escribiendo, el miedo y sus consecuencias me atenazan al pensar en ti, y porque las dimensiones de la materia, exceden con mucho los limites de mi memoria y de mi entendimiento.
A ti la cosa siempre se te ha antojado muy sencilla; al menos por la forma en que has hablado de ella delante de mi y, sin discriminación, delante de otras muchas personas.
La veías mas o menos así: durante toda tu vida has trabajado duro, lo has sacrificado todo por tus hijos, especialmente por mi; en consecuencia, yo he vivido con todas las comodidades, he tenido plena libertad para estudiar lo que quisiera, no he tenido que preocuparme por mi alimento……………..

Comienzo de Carta al Padre de Franz Kafka

EL VIAJE I

2010-05-20T22:31:00.000+02:00

Este relato fue publicado en mi primer blog Requiem por un Postre hace casi un año. Consta de varios capítulos que ire publicando.

Me desperté inquieto. Otro madrugon para llegar a tiempo al aeropuerto.
La maleta preparada. Un beso de refilón y la promesa de la llamada cuando llegase a mi destino.
Había estado ya dos veces en la ciudad de la luz, pero sentía la misma desazón que con todos los viajes al extranjero cuando iba solo.
Ya en el aeropuerto, observe a los que, como yo, iban a emprender vuelo hacia algún destino. Caras de sueño, una pareja joven que parecía iniciar su “viajedelunademiel”, ella hablando sin parar, el mirando descaradamente las piernas de una rubia con aspecto de ejecutiva. Mal comienzo, pensé.
Por fin se abrió la puerta de embarque y me acomode en mi asiento. Por suerte no había mucho pasaje y pude hacer el viaje solo. Estoy bastante harto de las conversaciones con desconocidos que intentan despistar la “vuelofobia” a base de machacar al compañero de asiento.
Fue un vuelo agitado, el turbo hélice se movía como un tiovivo y no inspiraba mucha confianza, pero por fin, después de dos horas llegamos a Orly.
Recogí mi maleta e indique al taxista la dirección del hotel.
Siempre que he viajado a Paris he elegido el Hotel Du Louvre para la estancia. No es espectacular pero si encantador, es de esos hoteles que te engancha. Reconozco que, si puedo, me gusta ser algo sibarita y el hecho de abrir el balcón de la habitación y tener frente a ti el Louvre ….

Me di una ducha rápida y salí a iniciar las entrevistas que me habían llevado hasta allí.
Para desplazarme, siempre tomaba el metro o el RER (una especie de tren de cercanías) si tenia que salir hacia las afueras. El metro de Paris siempre me ha resultado fascinante. Es un escaparate perfecto para conocer y observar la miscelánea de gente que vive en esa ciudad. En tu vagón te puedes encontrar al drogadicto que con la mayor educación te pide unas monedas, anunciándote de paso que es seropositivo, o al mimo que organiza su espectáculo, o a un señor con aspecto normal, que transporta una caja, la despliega y de ella salen un organillo y un pequeño mono que empieza a hacer piruetas al son de la música. En resumen fascinante.
Después de un día bastante agotador, decidí regresar al hotel, cambiarme y salir a pasear

Cruce por la Plaza del Carrusel, en el museo y avance por el Jardín de las Tullerias que, en otoño, invitaba a sentarse en uno de sus bancos y dejarse llevar por la laxitud del momento. Desde los jardines, se divisaba el Obelisco que era el punto de referencia para acercarme a donde quería ir.
Mi destino era una de las tiendas de alimentación emblemáticas de Paris, Fauchon.
Fauchon representaba un paraíso para un buen gourmand y para mi era visita obligada cada vez que visitaba la ciudad, pero en esa ocasión, el destino quiso que no llegase a entrar en la afamada tienda.

Casi sin darme cuenta, había anochecido. Mientras estaba mirando uno de los escaparates de la tienda, se me acerco una mujer, de unos 35 años, vestida de forma algo informal, con esa elegancia natural propia de las parisinas, atractiva pero no guapa y que desprendía un gran magnetismo.
Obviamente de todos estos detalles me fui dando cuenta mas adelante.
Cuando llego junto a mi, me espeto “Excuse moi monsieur ¿voulez vous venir avec moi?” “Perdón señor ¿Quiere usted venir conmigo?”
Al girarme para ver quien me estaba hablando, me quede sin saber que decir, y al momento le conteste “Oui”.
Hoy, todavía no se por que lo hice, pero ha habido ocasiones en mi vida que he hecho, sin pensarlo, lo contrario a lo que dicta el sentido común y no tengo motivos para arrepentirme.
Claro que en este caso, al momento pensé: ¿es una prostituta?, ¿piensa que lo soy yo?, ¿es una policía? Eres gilipollas, no sabes donde te metes.
Pues no, no acerté en ninguna de mis elucubraciones excepto en la última............

Continuara

OBSESION

2010-05-12T22:56:00.000+02:00

Ya no se donde esconderme, se me acaban los recursos.

Ojala le haya despistado de una vez. Siento miedo.

No entiendo como me encuentra con tanta facilidad. Cuando más confiado estoy, aparece. Siempre en silencio, sigilosa como una daga.

Por suerte siempre me he dado cuenta a tiempo y he podido salir huyendo hasta conseguir despistarle.

Cuando giro mi cabeza, después de una desesperada carrera, ha desaparecido con la misma rapidez con la que ha llegado.

No consigo saber como.

No se que es lo que quiere, nunca he esperado para saberlo, pero no auguro nada bueno.

Tiene un aspecto siniestro, siempre vistiendo de tonos oscuros. Adopta distintas formas. Es como si fuesen varias, y por eso las formas deben ser diferentes, estoy seguro.

Debería llamar a la policía, pero ¿Qué les iba a decir? No me ha hecho nada…. todavía.

Quizás lo que quiere es volverme loco, y por eso aparece y desaparece con tanta frecuencia y rapidez. O quizás es una enviada de la Dama Negra

En una de sus primeras apariciones, estuve a punto de atraparla y se me escapó de entre las manos.

Me asusté mucho, al comprobar que no tenía rostro. Una mancha oscura, sin rasgos, llenaba el espacio que debían ocupar ojos, nariz, boca,…. A partir de entonces solo pienso en huir, en no dejar que me atrape.

Ando rodeado de gente, eso le hace más difícil encontrarme. Las noches son difíciles. Debo mantenerme despierto o en un duerme vela la mayor parte del tiempo. Se que en el momento en que me duerma profundamente vendrá a por mi y no quiero saber cuales son sus intenciones.

Durante el día, todo resulta más sencillo. Confío en que ellos me podrán ayudar. Hay unos ángeles blancos que se preocupan de mí.

En el jardín se esta bien, hace buena temperatura

- Don Luis, es la hora. Debe tomar su medicación

- Claro, hijo, ahora me la tomo….. ¿La has visto hoy?

- Si, Don Luis, en estos momentos esta a su lado

- ¿A mi lado? ¡¿pero como…?!

Me he girado al instante y no he visto nada. Cuando he vuelto la cabeza hacia el, la he visto, agazapada, detrás suyo.

Es rápida, muy rápida

- ¡Cuidado!, ¡está junto a ti!

He sacado con rapidez el cuchillo que Martín había robado en la cocina y me vendió hace unos días

- Es para mi protección - le dije

Horas después, sacaban el cuerpo de Don Luis del Hospital Psiquiátrico.

El enfermero declaraba ante la policía como habían sucedido los hechos.

- Pobre hombre, no era peligroso, pero estaba obsesionado con su sombra. Tuvo la mala suerte de tropezar al moverse hacia mi y al caer se clavo el cuchillo en el corazón. No se como lo pudo conseguir.

VIVIR EN EL CORREDOR DE LA MUERTE

2010-05-02T20:33:00.000+02:00

Llevo tres años viendo las mismas paredes, las mismas grietas. Mi vida transcurre cada día, exactamente igual al anterior, aunque no deja de ser un eufemismo llamar vida a esto. Es la rutina que te va consumiendo hora tras hora. Es la espera de un final que conoces pero no sabes cuando va a llegar. Pueden ser días, meses o años. Estoy sujeto a extraños designios que decidirán durante cuanto tiempo mas puedo seguir respirando.

Paso horas mirando al techo y recordando imágenes que permanecen vivas en mi retina. Acontecimientos de mi existencia que me llevaron hasta donde hoy estoy.

Pienso a menudo en mis hijos. Frank ya ha cumplido once años y Lisa siete. Imagino como serán ahora. Frank era igual que yo y Lisa era como su madre. Desde que ocurrió aquello, no los he vuelto a ver. Ya han pasado tres años.

Cuando me lo permitía mi trabajo, jugaba con ellos, íbamos al campo, al cine. Creo que fui un buen padre.

¿Pero por que pienso en pasado si todavía estoy vivo?

Esta noche no he podido dormir. Una más.

Son las tres, ya vienen a traer esa bazofia que llaman desayuno. Ni siquiera a nosotros nos quieren alimentar con dignidad.

Recuerdo que los primeros meses perdí hasta mi identidad. Solo era un número. Un número que ya no podré olvidar. Los guardias no me llamaban por mi nombre sino por mi número. Hasta ese extremo quieren alienar a los que estamos en el corredor.

Me dejan salir al patio una hora al día. Es el mejor momento. Vuelvo a ver la luz aunque sea rodeado de hormigón y de guardias armados. Veo que el sol sigue saliendo, a pesar de mi situación, como si no pasase nada.

Mi madre viene a verme cada quince días.

Es la única que lo hace desde el principio.

Es la única que no me dio la espalda, aunque no lo aceptó.

Es la única que me quiere a pesar de lo que hice.

Siempre he pensado que ser madre, transforma a la mujer en un ser especial para con sus hijos.

Sus visitas resultan cada vez más dolorosas para los dos. Yo acerco mi mano al cristal blindado y ella apoya la suya desde el otro lado, intentando establecer un contacto físico imposible. Intentando que el cristal se convierta en vehículo de calor y sentimientos.

Con la mano libre cogemos el teléfono y ella me cuenta las novedades de los últimos quince días. Intenta que no pierda la esperanza. La resolución de la apelación esta próxima y el abogado me ha dicho que hay muchas posibilidades de que se tenga que repetir el juicio. Me dice sin mucha convicción, pero intentando que yo lo crea.

Ha envejecido treinta años en tres.

Profundas arrugas, antes inexistentes, surcan un rostro que ahora tiene una permanente expresión de tristeza. Sus hermosos ojos están hundidos y sin vida, sin la chispa que les daba esa belleza. Las lágrimas derramadas los han secado.

A pesar de eso, en cada despedida, veo como se tornan vidriosos y reprime sus ganas para no hacerme sentir peor. Los míos siguen su ejemplo.

Pega al cristal las últimas fotografías de mis hijos para que vea como están y yo tengo que morderme el labio para no gritar de dolor.

Llorar aquí no es fácil. Nadie debe verme. Solo puedo aprovechar las horas de soledad que paso en la celda.

Hoy ha venido mi madre con mi abogado.

Traian noticias

Después de repetir el ritual de la mano en el cristal, el abogado ha cogido el telefonillo.

Yo lo sabía antes de que me lo dijese.

Sus caras hablaban por ellos, especialmente la de mi madre.

En esta ocasión, a la vez que el abogado me lo comunicaba, mi madre y yo nos estuvimos mirando.

Ninguno de los dos nos pudimos reprimir. Las lágrimas afloraron sin obstáculos, como si se quisiesen desquitar de haber permanecido tanto tiempo ocultas. Ya no me importaba que me viesen.

No habrá repetición del juicio. La apelación ha sido rechazada.

La fecha de la ejecución ha sido fijada para dentro de veintiocho días.

Pronto, el corredor de la muerte tendrá un inquilino menos.

Aunque no se por que, he tenido una sensación de paz y liberación después de conocer la noticia.

Solo lo lamento por mi madre. Por muy fuerte que sea, ninguna esta preparada para ver morir a un hijo

OTRA IMPRESCINDIBLE MAS

2010-04-30T23:26:00.000+02:00

Hacía mucho tiempo que no hablaba de cine.
Esta es otra de las películas que cuando la vi me impactó. De hecho, hay que verla más de una vez para digerir todos sus mensajes.
Contra lo que pueda parecer no es en absoluto la típica pelicula de sexo entre adolescentes americanos, aunque sus protagonistas lo son. Ni siquiera se puede quedar en una crítica cruenta a las deficiencias de un modelo de sociedad, el de la clase media estadounidense, ya que es aplicable a cualquier pais desarrollado.

El comienzo ya es un aperitivo de lo que nos vamos a encontrar después.
Ken, un adolescente norteamericano se dirige al parque de su ciudad en monopatín, despues de salir del instituto. Cuando llega a la pista de skate saca de su mochila una video cámara y una pistola, enfoca la video cámara hacia su cara y se suicida disparándose un tiro en la sien con una sonrisa angelical.

Es amena y dura, muy dura en mi opinión. Con escenas de sexo que son lo menos agresivo e importante de la pelicula. Incluso se puede decir que son su parte mas dulce.
Refleja sin tapujos la transmision de las frustraciones de unos padres a sus hijos
Se puede pensar que el director ha elegido casos extremos, que no es lo habitual en cualquier familia, y probablemente sea asi. Prefiero pensar eso, pero ¿quien sabe lo que ocurre detras de las puertas de cada casa? Obviamente los que viven en ella.
Y matizando, a lo peor, lo representado no se alejatanto de la realidad del día a día.

Yo, sin dudarlo, la califico como una más de mis imprescindibles y recomiendo su visionado.

POBRE CONEJO BLANCO

2010-04-18T16:36:00.001+02:00

Si alguien me pregunta que hago aquí, no sabría contestar.

Estoy en un mundo que, como Alicia en su País de las Maravillas, me picó la curiosidad conocer. Me transmuté en su Conejo Blanco y caí por un precipicio que me llevo a una dimensión nueva, desconocida, donde la fantasía impera por doquier.

Un mundo de princesas encerradas en inexpugnables almenas que esperan a ser rescatadas por bravíos caballeros.

Princesas que amenizan su cautiverio azotando y violando sin piedad a escuderos y doncellas.

Caballeros que, henchidos de pasión y de vino, estrellan sus caballos contra los muros del castillo, esperando ver su caída como si fuese un naipe.

Un mundo donde la razón no alcanza. Donde uno y uno pueden ser dos o veintidós.

Un mundo en el que borrachos infames, seducen a púberes niñas. Asesinos psicópatas sacian su inagotable sed de muerte, yendo a las pocas horas a trabajar a la oficina.

Un mundo donde plasmamos lo mejor y lo peor de cada uno de nosotros y de los otros

Todo es pero no es. Nada hay pero está. Parece que somos y somos, aunque creamos que no.

Es la razón de la sin razón, la insoportable levedad del ser que nos transporta hacia objetivos soñados y nunca logrados.

Es el quiero y no puedo, pero aquí si.

Es la metamorfosis kafkiana del devenir incongruente de mentes alienadas que claman por dejar de serlo.

Son gritos en el silencio y silencios con gritos que se clavan como afilados estiletes.

Corazones púrpura bombeando sangre hacia un vacío interminable

Avatares, Nicks, personajes al fin y al cabo, que amparados en el anonimato creamos nuestro propio País de las Maravillas

Producimos desvaríos que lanzamos al ciberespacio con la vana ilusión de encontrar adeptos a nuestras frustraciones

Juntamos palabras y queremos que nos consideren ESCRITORES.

Con mayúsculas

Que hay que diferenciarse del escritor de andar por casa. No hay que olvidar que escritor es todo aquel que escribe. No vaya a ser que alguien nos pudiera confundir.

A pesar de todo, de personajes, Nicks y avatares, entre bambalinas y sin salir a escena, estamos los artífices de estas locuras.

Hay buenos, malos y mediopensionistas, como en el cine. Otros van de oyentes, como en la Facultad. Algunos gustan de jugar con sus semejantes a juegos sucios y rastreros en los que siempre gana el mismo, el chamarilero, el que mejor se sabe vender.

También hay buena gente, gente sana, de corazón noble, que quiere y quiere que la quieran. Conozco a unas cuantas y cuantos. No muchos, por que lo mucho, si abundante, casi deja de ser bueno por definición.

No me incluiré en ningún grupo, pues no me corresponde a mí el hacerlo. Serán otros los que me juzguen

Locuras y fantasías, que llevan siempre un sello personal de presencia inevitable. Es el genoma de cada poema, de cada relato, de cada historia. Son sangre de nuestra sangre. Hemos dejado una parte de nosotros al escribirlos.

Conejo Blanco, siempre con prisa, siempre corriendo, intentando vencer al tiempo. Heraldo de la corte, espectador incansable, intentas asimilar y transcribir la información pero, incluso en este mundo de fantasía, la realidad supera a la ficción. Y no puedes. Tu cabeza estalla. Tu preocupación aumenta. Me recuerdas al hámster que corre sin descanso sobre la rueda, persiguiendo algo desconocido e inalcanzable. No eres capaz de comprender que tu no te mueves, eres una foto fija. El tren permanece estático en la vía, lo que se desplaza es el paisaje.

He estado ausente unos dias, intentare volver a la normalidad y visitaros poco a poco.

Gracias por vuestra paciencia

Fotografía tomada de la web de Disney

AUSENCIA

2010-04-13T22:29:00.000+02:00

Por razones de trabajo, durante unos días no podre visitaros, ni comentar en los blogs que lo hacia habitualmente

Os pido disculpas

Hasta pronto

EL PLATO FRIO (Final )

2010-04-08T22:33:00.000+02:00

CARTA ABIERTA A UNA VICTIMA

Querida victima

Ha sido un escenario cualquiera, en una ciudad cualquiera y con unos actores que podrían haber sido otros.

Voy a huir de la carroña. No quiero caer en el recurso fácil del victimismo. Ni fomentar lo que preconizaba el juez Charles Lynch, aunque ganas no me faltan.

Pero tampoco quiero parecerte un progresista de los de ultima generación, que miden su avance aperturista y de modernidad en función de solicitar y conseguir que se legisle cada vez de forma mas laxa hacia el delincuente, en aras de una supuesta reinserción a la sociedad que no se cumple casi nunca, obteniendo la doble carambola de “castigar” menos al culpable, pobrecito, y desproteger cada vez mas a la víctima.

Según estas teorías, hay que tener en cuenta la enajenación mental transitoria, los litros de alcohol ingeridos o los gramos de coca esnifados, que son atenuantes para el delito cometido. También pueden ser atenuantes, que llevases minifalda, o una camiseta escotada, o unos pantalones ajustados. Y es que vais siempre provocando, ¡como no va a pasar lo que pasa!

Por que claro, bastante tiene ya el pobre violador con los traumas de su infancia, o con venir de una familia desestructurada. Que yo sepa la mayoría de nosotros hemos tenido lo que ahora llaman traumas de la infancia. Yo, sin ir mas lejos quise, cuando era crío, que mis padres me comprasen un Scalextric, me dijeron que no, y ¡zas! trauma para siempre. ¿Acabare siendo un delincuente?

Soy consciente de que he tocado un tema delicado, muy delicado, y por eso mismo ni he querido construir un relato, ni hacer un post al uso.

En la primera entrada quise exponer los hechos mediante una representación.

Con el transcurso de los días, no me sentí satisfecho con el planteamiento. Cuanto más pensaba en la continuación, mas la rechazaba. Algo en mi interior me decía que no era buena idea continuar, así que cambie la prosa por la poesía, intentando que la historia quedase así.

Pero ni seria justo contigo, ni yo me sentiría satisfecho, ni seria coherente con lo escrito.

Para terminar de destrozar el post, he decidido hacer esta carta abierta dirigida a Ti

Me duele escribir de este tema.

Me quema en las manos y sin embargo necesito hacerlo. Cuando escucho esas noticias, me doy cuenta de que cada vez las digerimos y asumimos más rápidamente. Asusta la frialdad con que las acogemos.

Es como si la cosa no fuese con nosotros…. hasta que afecta a alguien cercano. Entonces todo cambia.

No quisiera parecerte un talibán pero, hoy por hoy, cualquier delito grave sale muy barato en este país, y nadie mejor que Tu lo sabe.

Las reacciones viscerales, no suelen ser las más aconsejables, pero es difícil no ser comprensivo con ellas. Solo hay que ponerse en la piel del padre, esposo, novio, hermano, etc. para entender que aplicar la ley del Talion es lo primero que te pide el cuerpo en situaciones así, y lo segundo, y lo tercero, y lo cuarto……

Y lo que es más importante, ponerse en Tu piel. Esa situación en la que, en el mejor de los casos, conseguirás esconder el recuerdo, pero no olvidar nunca.

Pero NO, te aconsejaran. Si lo haces te convertirás en una bestia como el.

Por lo que, haciendo de tripas corazón, pensaras: “El sistema judicial” dará justo castigo al agresor.

Para tu desgracia, acabaras comprobando como, con unos pocos años de privación de libertad, en el mejor de los casos, podrás volver a convertirte en su victima.

Pero eso si, en una victima civilizada y correcta

Dedicado a las victimas de vejaciones

Fotografia El Grito de Munch tomada de Google

EL PLATO FRIO ( Y II )

2010-04-03T23:38:00.001+02:00

Poema encontrado en casa de Julia y Andrea, después de la desaparición de ambas

Te busco cada noche, cada día, cada instante

La rabia no me deja vivir

Solo encuentro el vacío

¿Qué debo hacer, matar o morir?

Quizás ambas cosas

Te busco cada noche, cada día, cada instante

El tiempo,

el tiempo lo cura, me dicen

Hay dolor que cala hondo

Hay dolor que permanece

Que con el tiempo aumenta

Dolor que desgarra

Que consume lentamente

Que genera odio

Hay causa que lo enaltece

Te busco cada noche, cada día, cada instante

Siento tu sufrir

Lo vivo como mío

Siento tu angustia

La vivo como mía

Sus manos sobre ti

Violada

Ultrajada

¡Dios mío, que termine ya!

Te siento….

Deseando morir

Te busco cada noche, cada día, cada instante

No fuiste tu

Alma inocente

Ingenua, niña, casi adolescente

Te engañó un hijo de puta

Que se creyó muy valiente

Te busco cada noche, cada día, cada instante

Se que mi búsqueda es vana

Se que no te voy a encontrar

Pero juro por lo más sagrado

Por cada lágrima derramada

Por cada grito desesperado

Habrá gotas de sangre

Arrancadas a ese desgraciado

Con dolor multiplicado

Te busco cada noche, cada día, cada instante

La venganza es un plato que se sirve frío

Dicen que de nada sirve

Vengarse es algo baldío

¿Qué obtienes?, ¿Satisfacción?

JUSTICIA

La que no puede pedir una mujer violada

Cuya vida fue arrebatada

EL PLATO FRIO ( I )

2010-03-28T20:58:00.001+02:00

Ese viernes, había más gente que de costumbre. La sala se empezó a llenar antes de lo habitual.

Será una noche movidita, pensó Julia

Estaba reponiendo los refrescos en las neveras de su barra y a lo lejos veía como, su hermana Andrea, en otra barra, servia copas sin parar a los clientes de la discoteca.

Era su hermana, pero sentía un cariño especial por ella. Algo que iba mas allá de los lazos de sangre. Julia con sus 24 años era dos años mayor que Andrea.

Desde que eran pequeñas, cada una adopto un rol en su relación. Julia era la mayor y se comportaba como tal, siempre la protegía y le guiaba. La reprendía cuando era necesario y le daba todo su apoyo y cariño ante cualquier adversidad. Eso, quizás condiciono el desarrollo de su personalidad y su carácter. Parecía tener mas años de los que tenia en realidad. También influyo el tener unos padres mayores. Andrea era todo lo contrario a su hermana. Jovial, dicharachera y mas niña de lo que decía su fecha de nacimiento. A la vez era bastante ingenua y confiada, algo que a Julia le sacaba de quicio y por eso la reprendía con cariño constantemente.

- Algún día tendrás un problema serio por ser tan confiada – Le decía Julia a menudo

Dejaron el pueblo para ir a estudiar a la Universidad, en la ciudad. Se alojaron en un piso de estudiantes. A sus padres no les hizo mucha gracia, pero las niñas iban a estar juntas, con otras chicas y sobre todo, las dos estaban de acuerdo y convencidas de que era lo mejor.

Una de las compañeras de piso, les propuso el trabajo en la nueva discoteca. Solo era para los fines de semana y no les quitaría demasiado tiempo de estudio. Vieron la posibilidad de ayudar a sus padres en el esfuerzo económico que estaban realizando para que ellas estudiasen y aceptaron el trabajo.

Juan, era lo que se podría llamar un bragueta fácil. Abogado. Casado. Con un hijo de cuatro años. Sin problemas económicos, pero con un problema de falta de madurez que asustaba a propios y extraños

Era el arquetipo del triunfador.

Iba habitualmente a tomar alguna copa a esa discoteca, mientras decía a su mujer que se quedaba en el despacho trabajando hasta muy tarde.

Hacia ya tiempo que tenia como objetivo follarse a Andrea. Ella se resistía a entrar en su juego, pero el sabia que era cuestión de insistir. Siempre conseguía las mujeres a las que echaba el ojo. Si no era de una forma, de otra. Era guapo, tenia dinero, seductor, sabia decir lo conveniente en cada momento, y al final, las convencía.

Algo le decía que aquella iba a ser su noche. Había mandado a su familia a la casa de la playa y estaba solo.

Andrea estaba mas receptiva que de costumbre y le sonreía a menudo enviando mensajes escondidos

Se tomo bastantes copas, pero aguantaba bien el alcohol.

Cuando faltaba poco tiempo para cerrar, Juan decidió jugarse el todo por el todo y le propuso a Andrea tomar u

La ultima copa en su casa

Andrea acepto

Julia observo durante toda la noche, que a pesar de la multitud de gente que había entorno a la barra donde estaba Andrea, ella no paraba de hablar con ese tipo.

No le caía bien, sabia que era cliente habitual. Una vez intento tirarle los tejos y su respuesta fue tan fría que ya no volvió a hacerlo, pero conocía a ese tipo de personas. Eran despreciables. No las soportaba.

Había advertido a Andrea sobre la fauna que se encuentra en las discotecas. Y este era un animal de la peor especie.

Cuando Andrea se acerco para decirle que no volvería con ella a casa, intento convencerla de que no se fuese con ese tío. Pero era terca como una mula y no lo consiguió. Le gustaba, solo iba a ser una copa y además podía hacer lo que quisiese. Esos fueron sus argumentos.

Juan la recogió con su Mercedes en la puerta de la discoteca.

Estaba amaneciendo

Vivía en las afueras de la ciudad, en una urbanización de lujo. A esas horas no había riesgo de que nadie les viese.

Entro en el garaje y desde allí, accedieron a la vivienda.

Juan iba bastante bebido a pesar de que lo disimulaba bien.

Entraron al salón de la casa. Puso música y le ofreció algo de beber.

Andrea llevaba una minifalda muy corta y una camiseta que marcaba todas sus curvas. Juan no dejaba de mirarla con deseo.

Después de diez minutos de charla intrascendente, se acerco e intento besarla con torpeza.

Andrea acepto el primer beso, pero noto algo que no le gusto.

Cuando Juan volvió a repetirlo, Andrea se retiro.

El puso cara de estupefacción primero y de mala leche después

- ¿Qué pasa? – Pregunto

- Nada , solo que no me apetece

- ¿Cómo que no te apetece? ¿A que te crees que hemos venido?

La cogió de los brazos con fuerza y volvió a intentar besarla, pero ella se zafo y lo evitó.

Ahí llego la primera bofetada.

Se encontraban sentados en un sofá, y el venció su peso hacia ella, que empezó a resistirse y a suplicarle

- No, por favor, no lo hagas

- Eres una puta, como todas. ¿Te crees que puedes estar calentándome durante días y ahora dejarme así?

Andrea intentaba retirarse, pero las fuerzas eran totalmente desiguales

Le subió la camiseta hasta dejar a la vista el sujetador de fantasía que ocultaba sus pechos y mientras con una mano le agarraba los dos brazos, con la otra se lo arrancó. A continuación su mano bajo hasta arrancar de un tiron el pequeño tanga que cubría la intimidad de Andrea

Mientras, ella se resistía cada vez con menos fuerzas y sollozaba sin parar

- No …, no …, no …

- ¡Calla puta!

Fue la respuesta del valiente abogado, seguida, esta vez de un puñetazo, que dejó a Andrea en un estado de semiinconsciencia.

Ya podía actuar con libertad. Soltó sus brazos y empezó a desnudarse.

Se tumbó encima de ella y le separó las piernas para facilitar la violación

Ella emitía pequeños gemidos de suplica que apenas se oían.

Se había dado por vencida y solo esperaba que terminase pronto

Noto un fuerte dolor cuando era forzada.

Unas lagrimas empezaron a deslizarse por su cara

Noto las embestidas que la desgarraban por dentro y con los ojos entre abiertos, lo miraba

Estaba aturdida, pero quería recordar cada rasgo de la cara de su violador.

El se dio cuenta

- ¡No me mires¡ - le grito

El alcohol no le dejaba terminar pronto y se estaba poniendo más nervioso

- ¡Te he dicho que no me mires!

Tomó un cojín del sofá, se lo puso en la cara para evitar verla y se echo encima de ella

No calculó bien la fuerza con que empujaba el cojín.

Su orgasmo estaba próximo.

Andrea reaccionó al ver que no podía respirar y comenzó a golpearle con los puños pero el, no se inmuto

Cuando acabó, un brazo de Andrea colgaba inerte.

Continuara……..

HECHOS REALES

2010-03-20T00:50:00.001+01:00

Lo descrito a continuación son hechos reales, que acontecieron en el mes de enero de 2008

7,45 horas

La rutina y la imposibilidad de fumar en el lugar de trabajo, hace que salga a la calle.

Me quedo en la puerta y enciendo un cigarrillo.

Hace frío.

Calculo que habrá 6 o 7 º C

La avenida del pueblo, esta desierta a esas horas.

Las volutas de humo, son arrastradas al momento por ráfagas de un viento helador.

Al girar la vista a mi izquierda, lo veo.

Esta a unos tres metros de mi, apoyada la espalda en la pared. Parece formar parte del edificio.

Mirada hierática y ausente, perdida en el vacío.

Rubio. Pelo corto.

Recuerda a los inmigrantes de los antiguos países del este

Vestido correctamente y con una mochila depositada en el suelo, a su lado.

No dice nada, tampoco se mueve.

Refleja la amargura de un mimo sin su disfraz.

Lleva en esa posición desde las seis de la mañana.

Lo vi cuando llego y le note algo extraño, pero no supe entender

9 horas

Salgo nuevamente a tomar un café y continúa en la misma posición

10 horas

Vuelvo a salir.

Quiero saber si sigue allí

Lo busco

No está, se ha marchado.

Un tío extraño, pensé

14,15 horas

Voy a almorzar a casa con el coche

Paso bajo un puente que cruza la autovía, junto al carril de aceleración que te incorpora a ella.

Voy rápido, como siempre

Hay una curva con una visibilidad reducida. En la curva hay una isleta que separa el carril de aceleración de los carriles normales.

Al iniciar el giro, lo veo.

Está demasiado cerca de mi trayectoria, casi invadiendo la calzada.

Paso a medio metro de el, a gran velocidad.

Me ha asustado, estaba tan próximo al coche que creí que lo iba a arrollar.

Al pasar junto a el, nuestras miradas se cruzaron una fracción de segundo y lo reconocí

Parecía un estatua de hielo

Era la misma mirada sin vida, la misma postura rígida. La única diferencia era que llevaba la mochila en una mano

Ya lo había olvidado

9 horas, al día siguiente

Cuando fui a tomar café al sitio de costumbre, ojeando la prensa, me llamo la atención una pequeña reseña:

“Ayer, se produjo un atropello en la Autovía de Huesca. El accidentado, D. ……….. ciudadano checo, falleció en el acto, al ser arrollado por un camión trailer, matricula…..

El conductor del vehiculo, declaró a este diario que le fue imposible evitar el impacto”

“Según testigos presenciales, el peatón se dispuso a cruzar la calzada en el momento del paso del vehiculo”

Entonces comprendí lo que le había notado

Me hubiesen gustado conocer las causas que le llevaron a ese estado de desesperación y al a vez, le infundieron el valor suficiente para dar ese paso.

MADRID Y EL TREN ( Y II )

2010-03-13T23:33:00.001+01:00

Había parado de llover, pero no parecía que el sol pudiese imponer su ley atravesando el cúmulo de nubes que formaban el manto del cielo madrileño.
Junto a la Plaza Mayor, se encuentra la calle Cuchilleros. Me dirigí allí para almorzar en Casa Botín.
Es el restaurante más antiguo del mundo. Me fascina el sabor a tasca de ese lugar. Fundado en 1725, a pesar de las reformas sufridas, mantiene el sabor antiguo que le caracteriza.
Bajé al comedor del subsuelo y me acomodaron en una pequeña mesa individual. Después de pedir una ensalada y una ración de cochinillo, especialidad de la casa, observe a la gente que tenía a mi alrededor. Tres mesas estaban ocupadas por aparentes hombres de negocios, sumidos en conversaciones triviales. Otra la ocupaba una pareja mayor que comía en el silencio mas absoluto uno frente al otro. Parecía como si un muro invisible, levantado en el centro de la mesa, les impidiese verse y conversar. Frente a mí, y a la izquierda, una mujer de unos 30 años daba cuenta de un plato de verduras a la plancha, mientras su teléfono móvil no paraba de sonar.
Dada la estrechez del local, y la proximidad de su mesa, era imposible no enterarse de las conversaciones, por eso supe que tenia algo que ver con el sector del arte. Todas las llamadas giraron en torno a una exposición.
En un momento dado, nuestras miradas se cruzaron y ella hizo un gracioso mohín con su cara, a modo de disculpa por las continuas llamadas. Yo, me concentré en saborear la exquisitez del cochinillo, e intente pensar en la reunión mantenida unas horas antes. Empresa difícil, por que dos preciosas piernas que surgían de una falda a medio muslo, de la susodicha, no hacían mas que reclamar mi atención.
Ella, era y se sabía guapa. Irradiaba soltura y seguridad en si misma. Tenía una voz un tanto grave, producto, probablemente de los cigarrillos que consumía sin descanso, una vez terminada la comida.
Pagó la cuenta y se marchó, despertando la admiración y algún comentario sobre su físico, del sector masculino que nos encontrábamos en el comedor.
Vi, con algo de pena, como esas piernas que me habían alegrado la comida, subían las escaleras de acceso a la calle.
Pedí un café y la cuenta. Tenia que hacer algunas gestiones antes de coger el tren de vuelta a mi ciudad.

Muchas veces, las cosas no salen como están previstas, y ese día no salieron. En la última visita que hice, me retrasaron bastante más de lo previsto, pero era importante y no podía marcharme, así que perdí el tren.
Después de consultar los horarios y sopesar la posibilidad de quedarme a pernoctar en Madrid, opte por tomar uno que salía a las 23 horas, lo que implicaba que llegaría a mi destino hacia las 2,30 de la madrugada. Era una faena, pero tenía compromisos adquiridos con anterioridad y no podía aplazarlos.
Pase las dos horas que faltaban, caminando por los alrededores y recorriendo el vestíbulo de la estación de cabo a rabo. Observaba a la gente que deambulaba por allí. Personas que, como yo, esperaban la llegada del su medio de transporte hacia destinos dispares. Dos matrimonios estaban eufóricos por que iniciaban sus vacaciones haciendo un viaje a Paris y enumeraban los lugares que irían a visitar. Me trajeron gratos recuerdos de mis viajes a la ciudad de la luz. Algún vagabundo, que tenia intención de pasar la noche en los bancos del vestíbulo de la estación, fue amablemente invitado a abandonarla por miembros de seguridad. Los sin techo, sin comida, sin derecho a nada, mas que a no molestar. Su Navidad, también seria distinta a la de la mayoría de nosotros.

Cinco minutos antes de las 23 horas, llegó el tren. Busqué mi vagón y me acomodé en el asiento, dispuesto a disfrutar del viaje, a pesar de que al día siguiente acusaría el cansancio.
Puntualmente, reemprendió la marcha.
Se movía con una exasperante lentitud, hasta que fue saliendo de las proximidades de la estación. Cogi el libro que me había llevado. Era el segundo intento para El Péndulo de Foucault de Umberto Eco. La primera vez perdí la paciencia.
El vagón iba casi vacío. A esas horas, los viajeros éramos pocos. A pesar de ir escuchando la música acuática de Haendel en el i-pod, que no es precisamente aburrida, el libro empezaba a cansarme, así que decidí tomar un café.
El vagón cafetería estaba cerca del mío. Solo había dos personas en el. Una era el camarero y la otra era una mujer que estaba de espaldas a mi hablando por el móvil.
Pedí un café solo para despejarme y mientras me lo servían, la mujer, termino de hablar y se volvió. La sorpresa al reconocerla me hizo sonreír. Ella también me reconoció del restaurante y me devolvió la sonrisa

- Hola buenas noches, que coincidencia- le dije
- Buenas noches. Si, que casualidad

Sus piernas seguían siendo igual de espectaculares que durante la comida, y me resultaba difícil no dirigir la vista hacia ellas

- Soy German
- Yo Beatriz

La presentación vino acompañada de dos besos en los que por un instante pude sentir el aroma de su piel mezclado con el perfume que llevaba. Mi estomago empezaba a notarse extraño, y no era de hambre precisamente.
Tomamos dos cafés mientras hablábamos de trabajo. La impresión que saque en el restaurante fue acertada. Estaba acostumbrada a dominar la situación y se notaba en la forma de expresarse. Yo le dejaba hablar, escuchaba y asentía de vez en cuando. Era marchante de pintura y se dirigía a mi ciudad a conocer a un pintor joven que había adquirido renombre, para ver su obra.
Decidimos volver a nuestros asientos y entonces me di cuenta de que estábamos en el mismo vagón. Las dos únicas personas que lo ocupaban, además de nosotros, dormían placidamente.
Le propuse sentarnos juntos para continuar charlando y aceptó.
Cuando llevábamos dos horas de viaje, la conversación había decaído y los síntomas de cansancio hicieron aparición. Por la forma en que me miraba cuando hablábamos deduje que podía gustarle tanto como ella me gustaba a mí, pero ninguno hizo ni dijo nada en ese sentido.
Se quedó dormida, y yo, completamente despejado por el café, volví a retomar la lectura. La observe mientras dormía. Pelo castaño, con ojos azules, un pecho generoso y unas piernas de las que ya he hablado. Un bombón de mujer.
Intenté borrar ese pensamiento de mi cabeza y concentrarme en la lectura. Al poco tiempo, de forma descuidada, apoyo su cabeza en mi hombro para estar más cómoda. Aparentemente, seguía completamente dormida. Su mano, se había apoyado en mi brazo. Me dió la impresión de que los dedos de su mano se movían acariciándome, pero pensé que eran imaginaciones mías.
Gire la cabeza para ver si podía cambiar de postura y ella abrió los ojos. Me miro de una forma extraña y me dijo

- Bésame

Creí que había entendido mal, así que no hice nada. Fue ella entonces la que acerco su cara a la mía, la cogió con la mano y me dio un beso en los labios. Yo no supe que hacer en ese momento, pero la indecisión me duro poco. Respondí a su beso casi con violencia. Nuestras lenguas se buscaron y se encontraron. La abrazaba en una difícil postura pero era mayor el deseo que la incomodidad. Nuestras manos se paseaban por encima de la ropa buscando resquicios para entrar en contacto con la piel. Acaricie sus pechos y estos respondieron enseguida al estimulo provocando un gemido ahogado de su boca.
Decidí que eso no podía quedar así.

- Espera un momento

Me incorpore y vi que los dos vecinos de vagón dormían placidamente

- Sal al pasillo
- ¿Dónde quieres ir?
- Tu sígueme

El aseo estaba desocupado y entramos dentro cerrando con el pestillo
Apenas había espacio para una persona, por lo que pretender hacer el amor allí iba a ser tarea complicada.
Nos abrazamos enseguida. El ruido del tren amortiguaba sus gemidos mientras besaba su cuello a la vez que le sacaba y desabrochaba la blusa. Ella hacia lo mismo conmigo.
Su falda cayo al suelo dejando a la vista un minúsculo tanga, que acelero mis pulsaciones todavía más. Sus pechos, habían quedado liberados de la opresión del sujetador y pasaron a merced de mi boca y mis manos
Le hice volverse y se apoyó en el lavabo con las manos. Mi sexo buscó al suyo que ya estaba completamente húmedo. El movimiento del tren parecía adaptarse a los envites de mis caderas.
Poco tiempo después, se dio la vuelta nuevamente y mis caderas imprimieron un mayor ritmo acorde a la proximidad del orgasmo. Este llegó en medio de un largo beso.

Nos vestimos y después de escuchar, por si hubiese alguien en la puerta, salimos nuevamente al vagón, a ocupar nuestros asientos.

- Uf. Ha sido maravilloso- dije
- Si, no ha estado mal
- Estoy recordando que no he tomado ninguna precaución, ni te he preguntado
- No te preocupes, no me quedare embarazada. ¿Crees que te hubiese dejado terminar?
- Tienes razón. Disculpa. Es que…. la pasión del momento….
- Déjalo ya, no pasa nada.

Llegamos a nuestro destino y yo estaba deseando coger un taxi para ir a casa.
Le propuse intercambiar los números de móvil para llamarnos en otra ocasión, pero no aceptó
Cuando ya me dirigía a las escaleras mecánicas me llamó

- Germán

Me volví pensando que habría cambiado de opinión respecto a volver a vernos

- Estoy recordando que olvide decirte una cosa. Soy seropositiva

Solo recuerdo que todo me empezó a dar vueltas. Mi corazón se aceleró y me desmayé

FIN

MADRID Y EL TREN

2010-03-05T19:59:00.000+01:00

Diciembre, días previos a las fiestas navideñas. Como cada mes, reunión en Madrid.

Siempre que podía iba en tren. Me gustaba, incluso antes de que llegase la alta velocidad.

Para ser sincero, me gustaba mas antes que ahora. Era un viaje largo, de mas de tres horas, pero el tren siempre ha tenido un encanto especial para mi.

Cuando era un adolescente, debía tomarlo todos los días para desplazarme hasta la capital. Recuerdo la estación como si estuviese en ella. Pequeña, estaba entre dos pueblos. Era noche cerrada. Cada día, recorría adormilado los quinientos metros que la separaban de mi casa, cruzando vías muertas y pasando entre vagones que esperaban un destino mejor. No había sala de espera para viajeros. Entraba en un cuarto de no mas de diez metros cuadrados donde el Jefe de Estación tenía una mesa, un teléfono y un flexo que iluminaba tenuemente los papeles depositados en ella. La gorra del uniforme estaba tirada de forma descuidada en la misma mesa. Una antigua radio dejaba escapar los consejos del locutor para efectuar ejercicios de gimnasia matinales. Eran inviernos fríos y se agradecía el calor de la estufa de la habitación

“….Y ahora flexione las piernas …….. uuuuuno, dooooos, uuuuuno, dooooos….”

El Jefe de Estación era la autoridad y lo demostraba cada vez que venia algún tren, saliendo al andén con el uniforme impecable, una especie de bate envuelto en una tela roja, en la mano y un silbato en la otra. Hasta que no levantaba el bate y sonaba el silbato, el tren no reemprendía la marcha. Todavía llegaban, de vez en cuando, algunas maquinas como las que ahora se ven en los juguetes, arrastrando una ingente cantidad de vagones y soltando chorros de vapor como si de un dragón se tratase. El trayecto era corto y en los regresos siempre tenía miedo de equivocarme de estación para bajar, por suerte no me ocurrió nunca.

Llegué a la estación de Chamartin con tiempo suficiente antes de la reunión, así que decidí coger el metro.

Llovía bastante. Salí de casa con gabardina pero no llevaba paraguas, así que cuando llegue a mi parada, me detuve unos instantes, antes de salir a la calle, para intentar protegerme lo posible con la prenda. Mientras lo hacia, se me acercó una mujer, de unos cuarenta años, normal, vestida correctamente, pero con ropa que tuvo mejores tiempos y un paraguas en la mano. Me dijo algo que no entendí, y al preguntarle, me quede totalmente sorprendido ante su respuesta. Me estaba ofreciendo la cobertura de su paraguas para que no me mojase en la calle.

En un segundo pasaron por mi cabeza distintos pensamientos. El primero fue “Que amable”, a continuación pensé “Pero si no sabe a donde voy”, el siguiente “¿Por qué yo, si pasa mucha mas gente a mi alrededor que tampoco lleva paraguas?”, por ultimo, también pensé en ESO.

Decliné con la mayor cortesía su ofrecimiento y salí a “disfrutar” de la lluvia madrileña.

Al pensarlo mas tarde y recordar el rostro de esa mujer, creo que llevaba escrita la palabra NECESIDAD en el rostro, y no estoy hablando de nada físico sino material. Me hizo reflexionar sobre las cosas que se pueden llegar a hacer cuando surge la necesidad.

Después de la reunión, di un paseo por la Plaza Mayor y por las calles donde el Alatriste de Pérez Reverte hacia de las suyas.

Los puestos de figuras y accesorios para belenes ya estaban ofreciendo su mercancía.

Volví a recordar a esa mujer

Como siempre, la Navidad, no iba a ser la misma para todos